Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 15/04/2024 12:00:00
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Ultima visita il Wed Nov 27 14:37:00 UTC+0100 2024 Ombra da viaggiodi Maurizio Marotta« indietro | versione per la stampa |
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Di marzo il temporale ha l’acqua gialla. Della cassa che si è aperta, luccicare altro non vedi. Sui vetri come di lampo si fanno le righe. Cadendo le gocce stranite danno mitiche forme, emblemi solari. Da dietro, per gioco, le mani incidono un passo alle lastre.
Ne leggi qualcuno ed hai scorto uguali pensieri, minori animali: vorrei anche morire in un orto. Botanico sogno del gatto tra gerani svasati e ringhiere.
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Anche stasera le lucciole spendono i loro soldini in un prato nero, salgono inerti, le piccole, a scatti mentre l’aria che è intorno risente di lampi e di storia.
Il male che fa l’erba a primavera sulle braccia non è nuovo. Pure si va, si arriva ancora per amore tra i giorni vestiti leggeri, dentro colori.
E pillole, lucciole, manchevolezze sviate nell’aria per timidezza nel minimo eloquio a frammenti.
Spezza qualcosa anche tu, ti ripeti, un rametto magari tra questi che possa perenne restare nel cuore ai minori fratelli.
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Da dove vengono i pensieri mattutini, che parte del mondo è questa adesso dove si cammina e guarda tutto ciò che è emerso dalla luce di una prima ora viva e splende, splende nella sua statura ogni cosa vera per sé nel suo destino...
Cerca d’essere un po’ come l’aria oggi più mite col dolore fatto lucido privo di ogni rancore, più volatile. Qui solo una felicità non vista o accolta male ci può lasciare soli, in fili d’erba, ciascuno combattendo il proprio vento.
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E la sera ti trae in errore, la qualità del cielo. Pioggia o domani sole. Eppure la luce è viola, dietro le case c’è ancora un’avventura azzurra, d’astri. Più in alto è la luna che libera luce lontano.
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Piccola la voce non ti basta per chiamare dai balconi le persone che più ami.
Ma alla tromba delle scale quando l’ascensore a tuffo scatta e illumina radente i piani anche per te l’urlo è un capace dolore di chi lascia andare vuota la sua scatola nel petto.
[poesie tratte da Ombra di viaggio. Poesie (1983-2017) Giometti & Antonello - Macerata]
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