Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 17/12/2012 12:00:00
Pagina aperta 2254 volte, esclusa la tua visita
Ultima visita il Fri Nov 22 01:01:00 UTC+0100 2024 La rivoluzione del respiro - due ineditidi Giovanni Avogadri (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
invia ad un amico »
Ho sostituito gli occhi alla penna, la lettura alla scrittura: per questo i fiori arancioni sul castello di Lombardia – in Sicilia – stanno ancora cantando e così li lascio. Noi etruschi non abbiamo alfabeto. *
Ma cos’è questo sorridere a occhi chiusi in mezzo al mattino che non riconosco la tranquillità improvvisa che ferisce senza motivo.
Al buio si comincia ad abitare la casa che c’è data e la felicità che mi sorprende è così antica e intensa sarà forse perché un giorno di chissà quando la nascondemmo dietro un mobile sotto la corteccia di un leccio nei pressi della spiaggia dell’inizio di me.
Resta la luce primigenia come se non ci fosse stato peccato - divisione enumerazione.
Adesso è ombra attesa necessità di compimento.
*
Rio Vermelho
All’inizio di me c’è una spiaggia infinita che si ritrae spaventata se provo a raccontare.
All’inizio di me c’è un porto di paese funi di vele che tintinnano di vento.
All’inizio di me c’è una pietra di granito disseminata di grandi pesci con squame d’argento polipi viola gusci neri strisce arancioni e azzurre una grande mano callosa fa saltare le squame con un coltello lucente e il manico è di legno consumato.
All’inizio di me c’è una stanza ombrosa e mia madre che mi lava in una vasca di pietra poi spalanca la finestra e mi mostra la luce del reale.
All’inizio di me c’è una vertigine di sole un meriggio di cicale assordante un prato verticale e un cavallo che si rotola nell’erba.
All’inizio di me ci sono le camicie bianche di mio padre, la mia mano nella sua che mi mostra l’orizzonte da qualche ponte di nave da un tornante di strada.
Questo ho visto di fronte all’oceano Seduto tra le pietre consumate dal lavoro antichissimo di pescatori e navigatori. Scorre l’acqua del Rio Rosso. L’oceano verde mi accoglie.
# 4 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |