Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 22/12/2024 15:52:00
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Ultima visita il Tue Dec 24 18:46:00 UTC+0100 2024 Quattro poesiedi Giuliano Gramigna« indietro | versione per la stampa |
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Jerusalem
Ero venuto come dentro un sogno – ma tutto vero a dirsi – come se tornassi da lunga distanza e «discorreva su lasse corniciature in alto un dito di fuoco» assai domestico mentre il Castello scricchiolando salpava il Castello di fantasticherie adolescenti invereconde che scaricava il treno di Canzo alla Nord dalle sponde del distretto dei laghi Io! dicendomi senza sentirmi io un piè-veloce dall’amitto di gioia poietès senza nessun scritto.
K 551
Non aprire la casa. Tieni sbarrata la porta che non irrompa l’ospite dalla testa sfolgorante arrivato a passi di lupo come dice il suo nome. Ma il fuoco è delizioso drums and trumpets che «scalano l’Olimpo» però nel mezzo una lama d’evanescenza come nelle vecchie foto della Generazione Perduta – sbattuta ai quattro canti della deiezione.
Resistere. Non chiedere niente. Scoprire sotto l’invadente padre degli dei il minuscolo dio che costellava le carte musicali. Calma altezza dell’Altro dove mai arriveremo – da una terrazza lontana dirai, della nostra giovinezza. Lingua franca jocundissima. Troppa se non se ne distilli un resto d’infantile risarcimento a ciò che sempre manca.
O mio Capitano
Senza la macchina da scrivere non si fanno versi. Qualcosa di meccanico salva la poesia che non sopporta il toppo umano dell’umana grafia. Meccanico è anche il forte sconnettersi della paranoia necessario perché altrimenti come accettare il vento i suoni del lontano Atlantico e finalmente che l’anno finisca e un secolo precipiti nell’altro e alta cenere piova su tutto dal ghetto incendiato dalle cataste infornate? Con occhi di fuoco con denti di fuoco i fantasmi dello schermo non guardano noi non ci dicono niente. I ragazzi in piedi sui banchi: «Capitano! mio Capitano!» Lui appoggia l’occhio sulla mano sudori strani rigano la faccia i colori di guerra dei Comanci.
La tropposvelta
Perché scrivere (tentare di scrivere) una poesia. Ma breve – per arrivare alla fine prima che la Cosa che corre via si rimbuchi in fondo al foglio. Prenderla per la coda. Ma: ecco che s’annoda s’è già annodato il filato delle parole. Per esempio l’altra sera qui c’era un pensiero faticato eppure scritto con un dito di fuoco dentro il cervello o più dentro – ed ora un vuoto bianco ( ) La poubelle dove si scarica ogni immondizia mentale: cenere ritagli... Il vecchio ormai vecchio scribellatore scartabella. Niente resta più giovane neppure il poema. Vers/versi in ritardo lunghi senza capo né coda. Dunque ognuno d’essi roda il fegato scribacchino. Questa Cosa – la tropposvelta la dissolta questa fu scritta dal fondo sperando di arrivare in tempo.
[poesie tratte da L’annata dei poeti morti, Marsilio, 1998]
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