Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore č soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia č proposta dal 27/01/2020 12:00:00
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Ultima visita il Sun Dec 22 06:58:00 UTC+0100 2024 Shoah #GiornoMemoriadi Francesca Farina - David Olčre« indietro | versione per la stampa |
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SHOAH (1)
Li portano via tutti. Sì, li portano via tutti, tutti. Quando? Adesso. Subito. Li portano via tutti, tutti. Senza ragione. Non c’è ragione. Il grido sarà sempre grido, sempre. Sempre il grido risuonerà, sempre. E i bambini? Non gridano forse, i bambini? Bisogna sentirli. È da impazzire. E i grandi? Non soffrono forse, i grandi? I vecchi? Non sentono forse, i vecchi? La loro pelle è così fragile… E il cuore? I cuori? Non soffrono forse, i cuori? Il respiro? L’ossigeno? Non ce n’è bisogno, forse? Come si fa senza ossigeno? E l’acqua? È razionata anche l’acqua. Il gas, il pane, la legna… Fa freddo, in casa, fuori, nelle ossa. Io? Chi sono io? E gli altri? La vita? Spenta, spenta vita.
David Olère, Arrivo di un convoglio
SHOAH (2)
Ora tutto è spento: Si può aprire la finestra, C’è un po’ di vento opaco, Scirocco, nessun balocco In questo scorcio di sera, Nessuna preghiera, nessun Dio Del mattino, speranza, tiritera Dei morti, sperduti tutti In anfratti, terra – La stessa terra dei fiori, gladioli, La stessa terra dei corbezzoli, asfodeli - Ma ora che la cucina è spenta E i piatti sono pronti, i cibi in attesa D’essere mangiati, Non si pensa alla terra, Si affondano le mani tra gli steli Delle posate, le forchette, I tovaglioli lindi e stirati, Si accarezzano i bicchieri, Si baciano le scodelle E frullano le ciglia agli sguardi Rivolti negli sguardi… È tardi.
David Olère, Il cibo dei morti per i vivi
FIGLIO D’ABRAMO.
Quest’uomo mite, solo Che porta su di sé l’inesorabile Dolcezza e fermezza di Abramo Figlio di antichi padri Indicibili all’Atto dell’Orrore Senza nome all’Atto dell’Orrore Senza parole all’Atto dell’Orrore All’Atto dell’Orrore celato nell’Orrore Risorto da secoli di tenebra Nelle carni il martirio della sua gente Quest’uomo mite, solo Percorre la sua strada scalzo Su nude pietre d’inciampo Vagando di casa in casa senza occhi Per non vedere l’atto dell’Orrore Cancellando l’Atto dell’Orrore Cieco all’Atto dell’Orrore Per non morire dell’Orrore E si crea da sé, solo Parole tenere d’amore Come rose bianche d’amore Sussurri dolci d’amore Come rondini nere d’amore Porgendole da cuore a cuore A ciascuno, senza distinzione Le mani colme di pace Per anni e anni Mite, solo, scarnificato Uomo di pace.
David Olère, L'iniezione sperimentale
[ Le associazioni tra le poesie di Francesca Farina e i dipinti di David Olère (tratti dal sito www.cultora.it) sono a cura della Redazione. ]
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