Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 21/01/2019 12:00:00
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Ultima visita il Fri Dec 20 12:17:00 UTC+0100 2024 Se comprendere è impossibile... #GiornoMemoriadi Aa. Vv.« indietro | versione per la stampa |
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Partiamo fin da oggi, con queste poesie proposte come Poesia della settimana, a celebrare il Giorno della Memoria (27 gennaio). Chiediamo a tutti di intervenire su LaRecherche.it con proposte in memoria dell'Olocausto, scrivendo vicino al titolo delle eventuali opere proposte nelle varie sezioni del sito (poesia, narrativa, articolo, saggio, video, evento, eccetera) l'ashtag #GiornoMemoria in modo che tutte le proposte possano essere raccolte nell'apposita pagina dedicata.
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Se comprendere è impossibile, conoscere è necessario, perché ciò che è accaduto può ritornare, le coscienze possono nuovamente essere sedotte ed oscurate: anche le nostre.
[ Primo Levi da “Se questo è un uomo” ]
Memoria
Gli uomini vanno e vengono per le strade della città Comprano libri e giornali, muovono a imprese diverse. Hanno roseo il viso, le labbra vivide e piene. Sollevasti il lenzuolo per guardare il suo viso, ti chinasti a baciarlo con un gesto consueto. Ma era l'ultima volta. Era il viso consueto, solo un poco più stanco. E il vestito era quello di sempre. E le scarpe erano quelle di sempre. E le mani erano quelle che spezzavano il pane e versavano il vino. Oggi ancora nel tempo che passa sollevi il lenzuolo a guardare il suo viso per l'ultima volta. Se cammini per strada nessuno ti è accanto Se hai paura nessuno ti prende per mano E non è tua la strada, non è tua la città. Non è tua la città illuminata. La città illuminata è degli altri, degli uomini che vanno e vengono comprando cibi e giornali. Puoi affacciarti un poco alla quieta finestra a guardare il silenzio, il giardino nel buio. Allora quando piangevi c'era la sua voce serena. Allora quando ridevi c'era il suo riso sommesso. Ma il cancello che a sera s'apriva, resterà chiuso per sempre, e deserta è la tua giovinezza. Spento il fuoco, vuota la casa. [ di Natalia Ginzburg, scritta in memoria del marito Leone Ginzburg, morto per le torture in un carcere fascista ] Prima vennero per gli ebrei
“Prima vennero per gli ebrei
[ di Martin Niemoeller, Pastore evangelico deportato a Dachau ]
La farfalla
Auschwitz è fuori di noi, ma è intorno a noi, è nell’aria. La peste si è spenta, ma l’infezione serpeggia: sarebbe sciocco negarlo. [...] Se ne descrivono i segni: il disconoscimento della solidarietà umana, l’indifferenza ottusa o cinica per il dolore altrui, l’abdicazione dell’intelletto e del senso morale davanti al principio d’autorità, e principalmente, alla radice di tutto, una marea di viltà, una viltà abissale, in maschera di virtù guerriera, di amor patrio e di fedeltà a un’idea”.
[ Primo Levi da “L’asimmetria e la vita” ]
Auschwitz
Ad Auschwitz c’era la neve
Ad Auschwitz tante persone
Io chiedo come può l’uomo
Ancora tuona il cannone
Io chiedo quando sarà
[ Canzone di Francesco Guccini ]
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