Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 22/07/2013 12:00:00
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Ultima visita il Thu Nov 21 11:47:00 UTC+0100 2024 Elegia a Gilbertedi Salvatore Solinas (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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Quanto tempo! Se il tempo… In fondo a quale viale pavesato di luce ancora esisti Gilberte? Come acqua sorgiva le ore, i giorni scivolano tra le dita di questa mano memoria che il tempo afferra e perde e forse arriva a ritrovare: un segno un suono, un sapore una traccia lasciata sulla carta intonsa. Per una magia della mente esisti Gilberte. Io sono ancora sulla piana gelata, tra i cavalli di legno e il prato bianco, languente ad aspettarti. Ecco, lontano, il tuo pennacchio azzurro, mia ballerina, apri le braccia e scivoli sul ghiaccio, quasi volessi abbracciarmi. E poi l’indifferenza La sofferenza… Volevo confessarti il mio amore: mancò il coraggio, forse l’occasione. Tu passasti la palla, le tue amiche gridarono in coro Ed io stentai a riconoscere la fanciulla che abitava i miei pensieri, invano cercai di trattenere i suoi occhi, il suo viso, le sue forme perché potessi goderli dopo, in tua assenza. Quanto tempo! Se pure il tempo… La nera trama desolata dei viali, l’aria sospesa ai rami il mio cuore sospeso ti aspetta. Quel nome gridato dalle voci brevi “Gilberte” e pare che altri nel tuo mondo viva che non conosco, mondo favoloso immagino. Forse non sei più tu, forse un’altra bambina intenta agli stessi giochi. Vorrei parlarti ora, dire il mio sentimento, e tu non verrai, non ti dispiace di mai più vedermi. Ho le gambe di gesso come le statue del parco su cui posano i piccioni e un pianto senza lacrime si posa con ali notturne sui miei occhi. Buio, buio del tempo, specchio di stagno che macera ogni cosa. Rimani Gilberte nel solo spazio che c’è concesso: noi due sul viale, la nostra infanzia divorata dalla stessa febbre di crescere, di essere, di sfiorire.
[ Pubblicata in Salon Proust, LaRecherche.it, 2013 ]
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