Fior di mela,
lasciati fiorire in questo vento di voci
che oscillano come campanelle
e s'intrecciano in ventagli di terre
snelle,
si attraversa ammirate la fine di letarghi
quando le vipere seducono il caldo dei sassi
e ci si siede al sole per mostrargli il viso
sole,
slacciandosi maglioni e piedi nudi
a toccare l'erba e i trifogli,
incastonate in una fila di sollievi,
marosi
come marine limpide di verdi e di cinabri
come fiori che nessuno più regala
essiccati dalla plastica cinese
e ti convincono
che non sia peccato il cuocere del cuore
che la pelle giovane e dorata piaccia sempre
che non si possa usare quella parola
primavera
un nome nuovo da dare un bambino
un rimbombo di vita in un letto
un fumo bianco di un colpo di fulmine
indefinita
colta nell'attimo primo dello sbocciare
in sincronia con luci dei fiumi che si accendono,
intrisa di semi mescolati
primizia
dalle mille nomee
cacciata a forza dai galatei dei sultani latini
firmando la resa con l'azzurro dei non ti scordar di me
impudica
come lo scandalo di un'appagata sindrome premestruale
fasciata in un abito bianco da vergine baldracca
in un'immacolata rinascita
bislacca
radice nuova in una vallata di gemme
e vetri di falsi smeraldi frantumati
in un campo di nuvole troppo rumorose.
(dal Montparnasse Café n. 33
dedicato alla natura)
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