Sopra le valli, fra rocce e torrenti,
si ergono saldi, padroni del vento,
scrigni di storie, memorie e tormenti,
ombre che danzano al lume d’argento.
Torri che sfidano il cielo d’inchiostro,
porte ferrate che il tempo non piega,
echi di passi, l’alloro nel chiostro,
misteri che l’alba spesso rinnega.
L’Italia vanta legioni superbe,
fra mura che il sole tinge di fuoco,
nel fitto bosco e in terre più acerbe,
sentinelle vegliano il tempo fioco.
Rocche d’Irlanda velate di bruma,
castelli di Francia, case dorate,
baluardi ispani su rupi di schiuma,
torri d’Oriente dai venti baciate.
Ma, nel silenzio, riecheggia un afflato,
voce smarrita tra pietre e roseti,
ed il viandante si perde, incantato,
tra sogni passati e nuovi segreti.
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