Dovrei ricomporre tutti i miei foglietti
ritrovarmi nel nero d’un istante
aprire cassetti pescare nelle scatole
parole lasciate cosi, all’apparenza
senza logica senza un vero senso
E “ le senza titolo” contarle separarle
numerarle. Perché si perde il conto
negli anni delle cose indefinite
o non classificate.
Si perde il numero.
Si perde tutto, anche la memoria.
Ed ora l’alfa di questi versi
che per brevità io chiamo “small”
Poesia nella poesia
( “Senza titolo”, small )
V’è un limite al darsi da fare
per scansar l’affanno
per non pensare
per dimenticare i binari morti
e lasciare la solitudine in panchina
almeno una volta.
Chiamare le cose col loro nome
senza timore di sbagliare.
Perché nulla è vivere
nulla è morire
e in mezzo v’è un filo teso
ad un’altezza che varia.
In fondo andare avanti è una prodezza.
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