Pubblicato il 16/11/2024 09:37:13
Chi ci verrà a dire delle rose sciupate nell’autunno lungo i fili spinati, degli uccelli spariti, volati oltremare i nomi
sommersi dove il mare giunge e il muto piangere del vento. D’ogni specie i nomi nominati, chiamati, amati, gridati pianti.
Chi ci verrà a dire la ferita la fine del viaggio, di tutti i viaggi fermi ai confini dove solo si immagina una terra promessa.
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