Saint-Sernin
Lungo il percorso che va verso il Niente,
incutono timore le alte volte
e turba l'ipogeo odor di morte;
nel fuoco giallo di poche candele,
come di fronte al sacro gli scribi
giriamo tutti assiduamente intorno
a una verità inaccessibile.
E come troverò chi ora mi cerca
s'io stesso ignoro cosa sto cercando?
Pure, il sapere è un gioco di specchi:
ti chiederò tutto ciò che non sai
e darò in cambio quello che non so;
ché siamo sassi lanciati nel fiume:
un volo in aria a lungo solitario
e i cerchi in acqua spariscono in fretta.
Ma poi oltre una porta laterale,
insospettata cesura fra mondi
fatta di borchie e cuoio trapuntato,
si apre una piazza di sole e di gente.
QuinOtt24
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