su queste lingue di sabbia
l'oceano lascia i suoi relitti, eppure
nell'odore delle alghe morte
abbiamo raccolto conchiglie
e non so dire
se muoversi
è parte del nostro divenire, se partire
è per non essere schiacciato dal restare
ma su questa riva
non so più camminarci
dire che puntare il dito verso il mare
invece è rimanere
chiedersi se l'isola
siano confini
di una geometria ineluttabile
fine agosto
una t-shirt bianca
la scritta indelebile del vento
il grande odore di burrasca sulla spiaggia
questa carcassa prima era una barca
ora è il tuo corpo depositato
come un sedimento
come un guscio
una conchiglia
la sua estinzione sui fianchi
il mio silenzio minerale
la sabbia
lo spazio vuoto tra i seni
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