Dopo le nuvole
deflagra il sole
deflagra il sole
ed è nitidezza.
Certo: basterebbe sfiorarti con gli occhi,
immaginarti in una scheggia di vetro,
costringere Omero alla computa direzione,
valicando onde e superflui assassini
e consegnarmi a te,
da nome a nome;
sostanze che si avvolgono alla sera
e piangono.
Piangiamo piccoli rospi e sentimenti.
Piangiamo.
Una volta, quando gli ingranaggi
non si perdevano tra le voci,
c’era luce nella stanza.
E nella foresta dietro la finestra
dei bambini.
E nei bambini un continente.
E quando i fiumi scendevano a valle:
ecco il Pianeta verde,
ecco il Pianeta mare
nell’incastro d’un bacio;
quasi come sfiorarsi;
quasi averti.
In questo tripudio di elementi semplice
si è accasciato corposo il buio.
Costruisce ciminiere intorno al corpo
il buio.
E la foresta collassa.
Senti che sta salendo
destabilizzando la meccanica cardiovascolare:
ogni ordine, ogni sussurro nel castello sospeso –
entrare nelle tue camere, ascoltare il tuo sonno
dirti a mezza voce
che sto cadendo se sono nel vuoto
se non accendi il fuoco dei tuoi occhi
sto cadendo dov’è corposo il buio
e sale fumo a nascondere il cielo
così dissolto in altro e altrove
furioso, criticando il dolore del rimpianto
salivando odio sulla mia bocca livida
divorata da ciò che sei e non ho
se non accendi il fuoco dei tuoi occhi.
Mi sarei dovuto soffermare di più
sui dettagli e impazzire:
distruggere la stanza,
motivare qualsiasi dialogo assopito nella vita.
Correre tra gli scogli.
Non irrigidirmi.
Galleggiare pur sentendo il silenzio
che falcia intorno un’eternità e noi.
Disperato. Piangendo.
Piangiamo piccoli rospi e sentimenti.
Piangiamo.
Io asciugo il tempo
e deflagra il sole sui corpi infelici.
Tu apri ogni via di fuga.
Tu chiudi ogni via di fuga.
Tu abiti in me.
Tu abiti oltre.
Non sei penna o luna:
mi sto stringendo al petto un’assenza.
Salite. Salite bambini
e portate in cielo il fuoco dei suoi occhi.
Lasciate che incendi qualsiasi artificio
e sia alimento per ogni strato comportamentale.
La foresta deve tornare a parlare.
La foresta deve continuare ad avvolgerci.
Bambini, c’è sempre la sua voce
a trafiggere gli ingranaggi del cuore.
Lei non conosce malinconia.
Le sue foglie sono montagne innevate
che il vento sconvolge
e armonizza
e tremo.
Bambini, io faccio fatica a non impazzire:
ho visto ogni giorno il mondo accasciarsi
davanti ai suoi occhi
e piangere.
I testi, le immagini o i video pubblicati in questa pagina, laddove non facciano parte dei contenuti o del layout grafico gestiti direttamente da LaRecherche.it, sono da considerarsi pubblicati direttamente dall'autore Benny Nonasky, dunque senza un filtro diretto della Redazione, che comunque esercita un controllo, ma qualcosa può sfuggire, pertanto, qualora si ravvisassero attribuzioni non corrette di Opere o violazioni del diritto d'autore si invita a contattare direttamente la Redazione a questa e-mail: redazione@larecherche.it, indicando chiaramente la questione e riportando il collegamento a questa medesima pagina. Si ringrazia per la collaborazione.
