Quando sarai ancora troppo giovane per capire che non si commettono
errori tutti i giorni uguali a se stessi,
io già me ne sarò andato, stanco e deluso dalla tua insopportabile indifferenza
alla mia età
alla mia esagerata memoria
che poco per volta occupa sempre più la mia vita. Poche cose ormai posso aggiungere.
E tu, quando avrò smesso di aggiungere,
sarai ancora troppo giovane per capire che differenza passa
tra il ripetere le cose e non sapere che raccontare di nuovo.
Così mi perdo nella mia disperazione
certo di poterti ancora una volta ingannare
proponendoti l’ennesimo amplesso, poca cosa solo egoismo,
cose nemmeno da raccontare.
Ma che bello vederti sorridere per il regalo dopo.
E baciarmi
come si baciano i vecchi, con delicatezza per non romperli,
mi da un brivido che non so spiegare
se non fosse che una lacrima nascosta dalla cateratta mi avvisa che sono un vecchio sporcaccione nemmeno romantico.
Il tuo culetto mi passa davanti color seppia. Come la mia vita, dello stesso colore.
Tu
che continui a provare indifferenza per la mia età
sei stata cambiata per noia del tuo odore sempre uguale
per una carezza inutile che cerco,
come cerco una cosa nuova da raccontare per capire che sono ancora vivo.
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