Scende dal cielo,

si lascia cadere tra l’aria,

precipita al suolo,

si forma e si accumula la neve.

La raccolgo gelida tra le mani

le dita sensibili si perdono a poco a poco

in quell’anestesia dolorosa

che soffoca spilli di sangue

che invocano, lamenti come strilli,

il calore perduto.

Lancio la palla e sorrido per averti centrato.

barcolli e rincorri,

goffo cado nel mare bianco

scivolo e ti fermi

senza rancore sorridi

come se fossi bimbo sciocco.

Le tue mani in un abbraccio mi scaldano

come se il calore fosse il cuore del mondo.

Vento forte persistente, sbatte contro le foglie, sradica le piante

porta via la polvere in mulinelli,

porta via cappelli,

porta via la sbadataggine di un gesto,

un equilibrio in bilico,

sostituisce l'aria, la spinge via

sposta il veleno che ci ammala,

sposta il veleno che ci uccide.

Vento freddo intenso

che gela le mani,

che gela il cuore impaurito

nella solitudine del corpo

nella mente insidiata da pensieri minacciosi,

vento forte della Natura assassina,

vento forte del mare in tempesta

vento forte sui panni stesi, appesi

lenzuola e mutande che vanno

lontani

imprendibili, irraggiungibili, troppo lontani

che continuano a rotolare, forse volare.

Sposta il veleno che ci ammala,

sposta il veleno che ci uccide.

Poi la quiete, le nuvole ferme

e il sole immobile.

Il silenzio nelle strade

senza ombre,

poi una sirena lontana diventa

sempre più vicina,

sfuma nel cielo quel suono d'annuncio,

si allontana e va.

In cerca di calore

dietro ai vetri di casa

in attesa, indaffarati,

guardiamo il tempo che passa

tolto alle nostre vite

senza restituzione prevista.

Domani, speriamo che sia femmina.

Sulle cime bianche per la neve

spruzzata da un cielo pigro

scorgo dal terrazzo di casa

la luce tenue di un raggio di sole,

incerto e solitario.

Le nubi opprimenti si ingrossano e si alzano

lasciando respirare i monti così vicini

che stendere la mano e sentirli

è ingenuo e infantile

ma spontaneo, un desiderio, forse,

che si aggiunge all’illusione

 di evadere o di fuggire, di non restare,

infine

volare.

Oltre quelle case e quei pioppi

ancora scarni e grigi,

si stende la vita

come se non ci fosse strada,

senza cammino o indicazione,

solo un mare aperto di bellezza

e il richiamo all’ignoto, colmo di speranza

e generosa inquietudine.

Poi osservare, osservare,

senza stancarsi mai di guardare con cura

per trovare le parole per raccontare

il fenomeno fisico che smaterializza

quell’ingombro minaccioso e greve

che turba e condiziona la mente e le gambe,

di quelle nuvole opprimenti

come il pensiero di un virus

di un destino breve

di una necessaria lontananza

di un bacio non dato.

E' una giornata mite oggi,

gli assassini dormono all'ombra,

L'aria umida di ieri

è stata asciugata dal vento della sera

il sole caldo di ieri

ha perso calore.

Oggi è una giornata mite, piacevole;

è bello camminare in centro città

lungo i viali alberati,

all'ombra dei campanili,

incontrare gente sorridente e spensierata.

Tanto gli assassini dormono all'ombra

non c'è pericolo

per ora, finché dormono.

Che sarà domani, dovremo forse aver paura,

dovremo star in silenzio,

attenti a non svegliare 

l'assassino che dorme?

Può darsi che domani sia un giorno

più bello di oggi

che le le strade siano piene di gente,

senza pensieri cattivi

con una persistente e confortante mitezza dell'aria,

quasi una brezza che rinfresca.

Però gli assassini potrebbero svegliarsi

e togliersi dall'ombra

con i loro sguardi muti

e le pistole spianate.

Ognuno di noi si aspetterà una pallottola

nonostante la mitezza dell'aria e i sorrisi di fine estate.

Molti di noi potranno morire

molti di noi potrebbero smettere di essere felici

molti di noi potrebbero diventare assassini

e non dormire mai.

Nonostante l'aria mite e la brezza.

Quando vedo le teste calve

e ancor di più il colore bianco

dei capelli vecchi

resistenti al tempo che passa

dei miei compagni di giochi,

poi amici,

oppure di quelli più grandi

che facevano cose

che forse, dopo qualche tempo,

avremmo fatto anche noi,

allora mi guardo intorno

e mi trovo in piazza

nella solita piazza

della mia città

disprezzata, sconsiderata, sopportata

e milioni di capelli dopo

ancora lì ed io con lei

forse un po' più compresa

ad attendere che m'accolga,

dopo tutto questo tempo

in fuga

e poi di ritorno.

Le vetrine coi nomi che cambiano,

ma non tutti,

ed è lì che si capisce

quanto tempo sia passato,

riflettono la mia immagine

che continuo a riconoscere

sempre fuori posto

sempre casuale

sempre come se non dovesse essere riflessa.

Paurosamente o timidamente

distolgo lo sguardo

come se non fossi li

a due passi dai portici,

oggi del grano

ieri,

quando volevo andarmene,

del comune.

Invecchiano anche i nomi

per tornare importanti

per avere un'identità

o un'origine,

una esclusiva esistenza

che si crede comunità.

Poi come sempre mi accade

per trovare la bellezza

che mi rasserena

e aggiunge un po' di felicità

alla mia giornata,

qualche cosa

che assomiglia all'amore,

raggiungo il lungo torrente

e lo percorro dal Ponte di Mezzo

verso il Ponte Italia.

Verso sera le luci

del tramonto sovrastano i caseggiati

e poi si incastrano tra di essi

creando ombre e riflessi

che si immergono nell'acqua

che scorre, quando scorre, della Parma.

Poi ritorno per cambiare

la prospettiva e i colori

più pieni e quasi maturi

che da Ovest raggiungono la città

a poco a poco si spengono

dietro le case dell'Oltretorrente.

Al Ponte di mezzo

resto sulla Via Emilia,

chiusa la città tra San Pancrazio e San Prospero,

accarezzo i capelli che sopravvivono

e mi chiedo che cosa ci faccio qui

nonostante il torrente

la luce radente che abbaglia via D'Azeglio,

le biciclette che arrancano per passare sul ponte,

i fili dei filobus,

i ragazzi che scherzano e bestemmiano

e ancora non sanno che tra cinquant'anni saranno ancora qui

a camminare per questa città eterna

che profuma di nebbia quando fa freddo

che profuma di sisso quando fa caldo

senza nemmeno guardarla

per capire

che ne è stato del loro futuro.

Saremo noi (dico noi) su quella nave,

Esaurite le speranze,

in balia di ordini, non di onde,

a tremare dal freddo della paura,

a piangere, silenziosamente,

per l’indifferenza che suscitiamo

in corpi politici, opportunisti calcolatori,

giocatori dell’azzardo, incapaci pensatori,

dispensatori della nostra vita,

per cui l’esibizione muscolare

è manifesto di pensiero

del potere.

Seduti sul ponte come gomene arrotolate

Ci alzeremo come automi

Rivolti al bordo della vita

Dalla quale non avremo risposte.

C’è una solitudine immensa

Nel buio feroce che annienta l’essere umano

Costretto in un recinto spinato

Vilipeso dall’odio,

Condizione permanente di disumanità.

C’è una solitudine immensa

Nel sorriso delle bestie

Nelle carezze delle bestie in divisa

Nei tacchi sbattuti a terra

Nelle braccia tese

Nei simboli usurpati.

C’è una solitudine immensa

Quando l’indifferenza

Cancella la memoria.

La bambina ha paura

Non vede le mani, non vede più nulla.

Mi reco tra i morti, quelli sepolti, quelli amati,

quelli di cui solo bei ricordi possono alleviare la loro assenza.

I campi e le lapidi rispettosi del silenzio

ospitano i miei passi lenti

e il mio pensiero

incline alla malinconia,

all’inguaribile presente che non si spegne,

alla condizione della vita che ogni cosa deve sopportare,

si allontana da questo spazio del tempo e del luogo

ed esce per maledire i morti che ancora sono vivi

che ancora infettano con la stupida presenza

del loro io

la vita degli altri.

Li trovo lontani dove nemmeno la solitudine può arrivare

Lontani dai cuori, dai simboli

Rinchiusi nella fragile corazza della loro esistenza sconfitta.

Ma ben più sconfitta è l’anima, diventata avida,

di coloro che li hanno sostenuti,

incerta e frastornata, illusa e disorientata.

Costoro che brandiscono bandiere da lontano,

costoro che vivono di vile, arrogante solitudine

sono morti, l’oblio li esilierà.

Torno a guardare i volti sereni dei morti che ci accompagneranno

e che continueranno a vivere per amore.

Mi libero da quel peso, dal fastidio dei morti vivi,

in questo “progresso scorsoio”,

che ci ricatta continuamente,

spengo il telefono e ricomincio a camminare.

( a futura memoria delle figure irresponsabili di Nigel Farage e Carles Puigdemont)

(“progresso scorsoio” è una citazione da Andrea Zanzotto)

Ho visto degli occhi ansiosi e curiosi

ho visto la fretta attendere il primo appuntamento

e un po’ di timore per insicurezza

perchè il corpo cresciuto non ha ancora trasferito

al giovane la propria personalità.

Ma quella la scoprirai con il tempo che passa,

che attraversa la vita degli altri

trascinando tutti i sentimenti del mondo.

E così quel volto spontaneo che ancora non conosce,

mi turba per tutto quello che conosco

mi turba perché ho accumulato conoscenze

che inibiscono la spontaneità,

a volte la felicità

di un sentimento atteso e che si manifesta

improvvisamente

rendendomi vittima sua gioiosa.

Mi turba perché non vedo il mio sguardo,

capace come il suo, di trepidare

e questo uccide,

lentamente, come la vecchiaia.

Basta, smettetela!

Non tirate le bombe qwerty, vecchi leoni da tastiera,

la loro detonazione ha l’effetto di una scoreggia.

Infastidisce, a volte schifa, nient’altro.

Il tiranno si uccide con l fucili e le bombe

Quelle che scoppiano    e dopo

un pauroso attimo di silenzio

si sente il pianto del terrore

e ci indeboliscono le urla dell’orrore .

Giovane rivoluzionario da scrivania

Le parole non usarle come bombe

Usale come parole.

Ma se vuoi uccidere il tiranno,

perché sai chi è il tiranno,

Uccidilo.

Così che il suo cuore non batta più

e il suo respiro cessi per sempre.

Ci vuole coraggio, non basta un nickname.

Vecchio leone da tastiera

Le tue bombe qwerty non ti serviranno nemmeno

per descrivere il coraggio del più piccolo dei Byron

Le parole invece

Ti aiuteranno a sconfiggere il nemico più ostile

Le parole scarne, sincere

Che hanno solo bisogno di comprensione.

Io scrivo solo parole d’amore

Non ho la forza, non ho il coraggio

e nemmeno la fiducia cieca in un ideale.

Se vuoi uccidere il tiranno

trovalo e non sbagliare

Pronomi possessivi

mi meravigliano usati così,

con tanta fratellanza,

oserei pure misericordia

direi anche solidarietà.

In ossequio alla difesa del debole.

Siamo una Nazione. Riconosceteci

Voi barbari non sfregerete più le nostre donne

i nostri vecchi, i nostri bimbi.

Voi barbari che venite da lontano

non intaccherete la nostra società

che tanta fatica è costata ai nostri nonni.

Voi politici incapaci e ladri non ruberete più i nostri sogni

i nostri aggettivi possessivi

i nostri possessi

i nostri.

Difenderemo tutto quanto è nostro

“ i nostri vecchi”, “le nostre donne”, “ i nostri figli”, “le nostre cose”

tutti così indifesi e fragili davanti alle orde di barbari

che assaltano le  nostre coste

per rubare il nostro lavoro.

Così tutti stretti intorno ad un pronome o ad un aggettivo

ci salveremo

basta la parola, ci basta escludere ciò che si ignora

e considerare solo ciò che è nostro.

Quando avremo coraggio di aprirci e di spogliarci

saremo tutti molto più belli.

“People are strange when you're a stranger

Faces look ugly when you're alone

Women seem wicked when you're unwanted

Streets are uneven when you're down”

(Jim Morrison)

Come superare l’urlo che affligge la mia vita

Se non soffocandolo. Un soffio rimane dopo il tuono

Tutt’attorno rantoli.

Cento quaranta nove

E io non sento più nulla, tutto è soffocato

Senza chiedere

scusa e pietà

I luoghi visitati da noi,

nascosti da parole inadeguate

si aprono meravigliosi con i colori dell’acqua

che racconta sentimenti ed emozioni.

Acqua che sospende l’orizzonte,

riflette lo sguardo ammaliato

e raccolto nel sogno.

I luoghi sono mondi disabitati

Dove ci ritroviamo

Prima di perderci.

I colori dell’acqua scrivono le parole non dette

che gli uomini non potranno mai ascoltare.

Le parole che mancano sono colori.

Quando non ce la facciamo più ad assecondare il nostro pensiero

o prevale l’istinto

oppure sopravviene la morte.

E la morte confonde tutti.

Mi troveranno in un momento d’abbandono,

con un libro in mano senza aver termina to di leggere,

con l’acqua aperta senza avere terminato di lavare i piatti,

con il bicchiere pieno senza aver terminato di bere,

con gli occhi chiusi senza aver terminato di dormire,

con le labbra aperte senza aver terminato di parlare,

con le mani aperte senza aver terminato di toccare,

con le lacrime ferme sulle guance  senza aver terminato di piangere .

Senza fiato per non aver terminato di dirti parole d’amore ,

Così avaro in vita, proprio nel momento in cui assecondavo il mio pensiero, finalmente,

tutto termina e ti lascio sola

con quei capelli bianchi che mi commuovono

nella comprensione di quanto bella sia stata la nostra vita

la nostra sostanza la nostra speranza

e la sordità  mi coglie quando tu per l’ennesima volta stavi dicendomi ti amo.

Senza poterti ascoltare.

Per una volta ancora vorrei

correre dietro ad un pallone,

fare fatica e provare gioia.

Con la stessa naturalezza di un ragazzo,

 mettere in velocità una gamba avanti all’altra

controllare il pallone con i piedi

guardare avanti, sterzare, scartare, tirare.

Tirare con la forza di un ragazzo che esplode i muscoli

 in un atto immortale anzi vitale

poi esultare correndo leggero

senza affanni per tutto il campo

per raccogliere la gioia dei compagni

l’affetto e la riconoscenza.

Una volta ancora sarebbe bello

senza peso senza pensiero con un sorriso grande

che ti farebbe innamorare.

Gli amanti smisurano il tempo

partecipano all’amore irrisolto

che rimane senza passato e senza futuro

mentre il presente annulla la morte.

Gli amanti sono participio presente

sono egoismo e generosità

senza contesto senza pensiero.

Il presente è l’equilibrio insoddisfatto

è l’amore che non muore.

Finalmente ho trovato un posto

anche per quel piatto di legno,

contenitore di tutto,

un posto poco visibile

così anche la mia tavola è vuota.

Liscia, con gli anni del legno esibiti,

sbrecciata negli spigoli,

colpita e accoltellata,

segnata dagli eventi, dalla vita che non t’aspetti.

Profuma di luce e di legno spray,

le mani scivolano senza controllo

e palpano il contatto istantaneo e fugace.

Sopra rimbalza la luce accesa

che oscura artificialmente

il buio di questa giornata di pioggia,

infinita umidità che avvolge il tempo e le ore

che segna come un cronometro invadente

(tic tic tic tic tic oppure tac tac tac tac tac)

lo svolgersi sui vetri delle cose del mondo fuori.

La mia tavola sarà accogliente

avrà luce da est

avrà caldo da sud

avrà tramonti da ovest

sarà imbandita e festosa da nord.

Solo poco ancora poco di questa pioggia

che affoga la terra

e non lascia che respiri,

che bagna i piedi

e non lascia che asciughino,

ancora per poco sarò costretto

come sull’arca in salvo

a salire sulla mia tavola bellissima.

Non saremmo feti

Non saremmo maschi

Non saremmo figli

Non saremmo padri

Non saremmo sperma

Non saremmo piacere

Non saremmo amore

Se non

Per la tua incorruttibile ed inesausta

Accoglienza

Donna

Per non essere tu vulnerabile,

ora che esci,

datti il rosso sulle labbra

continua il tuo lavoro senza cuore.

Per non essere tu vulnerabile

dimentica che sei stata qui

Per non essere tu vulnerabile

esci senza salutare

Per non essere tu vulnerabile

spero che tra poco tu abbia

un altro appuntamento.

Io sono come sono, tu uguale a tutte

ma se ti giri io sono perduto

perché non voglio essere riconosciuto

non voglio indossare occhiali scuri

non voglio saper il tuo nome.

Fragile, senza orientamento, sbandato

così starei di fronte ai tuoi sorrisi puliti

alla tua voce limpida

al tuo candore.

Se puoi

fa  che io rimanga invulnerabile e

datti il rosso sulle labbra.

Un abbandono che non ha consolazione,

il corpo gettato e abbandonato,

lontano dall’amore.

E l’impronta rimane la dove giaci,

solo e incompreso,

povero corpo.

Un silenzio connivente e poco musicale

sottolinea la pesantezza della solitudine,

segnata  e infinita,

raccolta tra le mani sta l’assenza,

inqualificabile e incomprensibile.

Appena dopo un addio,

povero corpo abbandonato senza più vigore,

svuotato dell’amore

ormai perduto,

incapace di parlare,

almeno piangi per sapere che ancora esisti.

Vi odio voi tutti

In piedi a batter le mani

In piedi ad affermare la vostra esistenza

Con rumore.

Un minuto di silenzio

Un morto vi chiede per un minuto

Di annullare voi stessi e

Rimanere in silenzio per rispetto del suo ricordo.

E invece no. Tutti quanti a far rumore

A dire io ci sono, esisto.

Vi odio voi tutti

E nemmeno mi alzo in piedi

Perduto nel pensiero doloroso

Della vacuità

Di una umanità protagonista davanti a tutto.

Perché non piove?

Ne trarrei momentaneo giovamento

Come sono pesanti le nubi che coprono

Di sotto in su, il cielo.

E che aria vischiosa , un po’ malata

Un fiato caldo che si spegne addosso.

Un movimento d’aria, un accenno, un muoversi di piccolefoglie,

di petali, di fiori, di fili d’erba. Un respiro. Arriverà

Piacerà a qualcuno se mi masturbo qui?

Sotto, capovolto rispetto al cielo indifferente?

Non  sento voci, solotrapani

Che bucano l’asfalto

Solo motori che producono rumore, per distruggere ericostruire.

E i motori rendono cacofoniche le sinfonie che passano infilodiffusione

Provo a masturbarmi ma nessuno mi sgrida. Non possoesibirmi.

Aspetto la pioggia calda, lenta, bagnata e poi

Magari, fredda, veloce e sferzante. Per affogare tutto

Rumore compreso (“progresso scorsoio”)

Canicola tutto il giorno, parole tremende.

Tutto fermo. La notte ferma e calda come il sole

Notte senza luna. E i poeti sotto i portici

Sudano i loro versi, ascoltati e a volte attesi.

Raccontami o Dea, di Achille figlio di Peleo

L’ira luttuosa che a tante vedove ridusse

Le donne Achee.

Qualche essere divino mi racconti la verità.

Non gli uomini, non so che farmene.

Ecco il vento che toglie calore e rancore

Le parole degli uomini sono confronto

A volte amore.

Torna il vento e porta via, chissà dove

Le parole mie.

Stanchi, i fiori d’oleandro, stremati dal sole,

per l’ombra e il vento

si ravvivano un po’

suonano, lontano dal rumore le variazioni Goldberg

per voi, che il silenzio è vuoto da riempire

con l’orrore del vostro battito coatto

per voi che Dio è Io

andate affanculo.

                                                                 nota: "progresso scorsoio" è una locuzione di Andrea Zanzotto

Così, in pieno mare sono solo

 anche se l’acqua mi è familiare

 e sereno il mio assecondare le onde.

Così mi rafforzo consapevole

 delle mie prossime frequentazioni

 e mi muovo appena

 il mio respiro è un suono e la mia voce un canto.

Di la da questo mare mi fingo

 o indovino

 delizie infinite, mari infiniti e notti infinite

Che si scambiano con la luce

 con quel chiarore che mi fingo

o indovino

 quel toccare ed essere toccati

Quel reciproco senso che si chiama amore

 che a qualcuno voglio donare.

Poco prima sto.

Queste poche onde ancora mi separano

 io credo

 dal vento e l’aria cambierà il mio respiro

E così, impaziente, attendo il nuovo mondo.

Quando sarai ancora troppo giovane per capire che non si commettono

errori tutti i giorni uguali a se stessi,

 io già me ne sarò andato, stanco e deluso dalla tua insopportabile indifferenza

 alla mia età

alla mia esagerata memoria

che poco per volta occupa sempre più la mia vita. Poche cose ormai posso aggiungere.

E tu, quando avrò smesso di aggiungere,

 sarai ancora troppo giovane per capire che differenza passa

tra il ripetere le cose e non  sapere che raccontare di nuovo.

Così mi perdo nella mia disperazione

certo di poterti ancora una volta ingannare

proponendoti l’ennesimo amplesso, poca cosa solo egoismo,

cose nemmeno da raccontare.

Ma che bello vederti sorridere per il regalo dopo.

E baciarmi

come si baciano i vecchi, con delicatezza per non romperli,

mi da un brivido che non so spiegare

se non fosse che una lacrima nascosta dalla cateratta mi avvisa che sono un vecchio sporcaccione nemmeno romantico.

Il tuo culetto mi passa davanti color seppia. Come la mia vita, dello stesso colore.

Tu

che continui a provare indifferenza per la mia età

sei stata cambiata per noia del tuo odore sempre uguale

per una carezza inutile che cerco,