Pubblicato il 09/02/2024 10:35:55
L’intonaco piove
sui vecchi piatti, sulla foto di tua madre. L’aria fa rumore: senti i ricordi
gridare tutti insieme, come grondaie
sotto un’unica pioggia. Ora che la museruola stringe,
vuoi pane bianco, e silenzioso. Vuoi un orecchino già visto, e vapori di cucina
intorno a gonne senza gambe; la litania del venditore di gelsi
e le notti dei fiori, di una dolcezza amara; guardarmi e non vedermi,
alla fine
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