Il cielo stellato è un friggere d'astri
infinito: ti schizza fuori in feedback
dalle pagine web, si che di pace
digiti nel panico l'utopia,
dando la stura al frizzar di faville
lassù, nell'universo virtuale
ove un tappeto si fa firmamento, sul quale appellarsi senza tempo: ti sfuggono fuori, dalle mani giunte, galassie rutilanti d'intenti, infiammando volute di scintille sui palmi.
Vola celeste, unico e al tempo stesso
molteplice: ti scorre fuori in vampe
dai polpastrelli, intanto che strisciando
s'allunga scintillando il vorticare
di onde lassù, tra i fiochi echi flottanti
dell'imbrunire d'astri in buchi neri.
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