a mio padre
È questo il tempo della memoria, padre
inclemente e pietosa come la neve
quando gela le ossa e chiude in casa
al fascino dell'incanto di ciò che svela
penetrando alla luce di un vetro
velando di ogni cosa il vero destino.
Così di noi non sappiamo che il passo
spezzato, rivela quel che rimane
nei segni di ogni storia: l'indicibile
e il perduto per sempre, l'immane
grandezza inspiegata d'un volto
nel dissimile di ogni irrivelato.
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