Cospirando con la notte
tramo nel vicolo discorsi di poche parole,
un posto al bancone per sogni di gloria,
veglie di gloria e sbornie di alto valore.
Spirituale sarebbe la mia meta recondita,
non fosse che la materia mi conclude
in quello che sono,
quasi come un cane che si vergogna
a chiedere il cibo
ti chiedo perdono per non avere capito
ma il disturbo che tolgo è un canto proibito
che tengo a catena in giardino
per Lune da lupi senza memoria.
Questo vino non lo benedice nessuno,
resta vino anche se la carne lo incontra.
Così come i versi, astemi,
versati da vene per buona condotta.
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