Non sono maturato abbastanza: il raccolto
più che moltiplicarmi ha prodotto una somma
di aneddoti invece di un racconto di successo.
Da quando i netturbini raccoglievano i rifiuti
acconsentendo piano a piano ai sacchi di tela
ruvida come l’orgoglio ma capienti da capire
perché, sono sulla terra a riempire la mia anagrafe
di resti. Da allora dalle zolle si vede già
una parte di polvere e una parte di cedimento
strutturale. Come sarebbe una frana se non avesse
un torace di sedimenti? Non temo la sabbia,
sacerdotessa dell’incoerenza: la sabbia
che non ha un cognome di ferro, ma un futuro
al vento. Questo è l’unico argomento.
I fatti, in quanto tali, non possono rifarsi,
scivolano uno sull’altro, sovrapponendosi
agli spazi, normalmente confini di parola.
Nella trama i solchi sono declivi e tono.
Come tradurlo ad una duna? Soprattutto,
vox clamantis in deserto, quel granello
tratta col vento per fare la spiaggia libera
superato l'oceano. Mi venne dato l’oceano
necessario e gli strumenti per farmi spazio.
Non stella, nè faro o altro marchingegno.
Solo insegna di un deposito di corallo
che sbarca il lunario, come un sacco mi pare.
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