Non ti chiedo se saresti rimasta
al mio posto. Pur sottoterra, ognuno
è quel che è: frutto dal guscio smarrito
col nascere. E resto in ultima fila
ch'è grande la sala e c'è tanto posto
per fissare oltre la vetrata il nulla.
Mi capita così spesso di farlo
che, ormai, quasi non ci faccio più caso.
Come oggi che non sto a scrivere: il cielo
minaccia pioggia sui poggi ad oltranza;
in radio si viaggia con cinghiali e orsi;
nell'aria saettan strali di fuoco;
sottotraccia l'orrore sfuma in tedio.
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