In questa primavera
sei e non sei
tutti i volti, tutti i sorrisi
tutte le fragranze di spume
e di spighe a venire…
Non sei,
ma ti spargi nell’aria
come un aroma azzurro,
dimentico dello smog,
dei tuoi tacchi voltati
nel dietrofrot che mi uccise
come un pugnale.
Non sei
e ti sgretoli come un foglio
di straccia poesia
che tuttavia lascia una scia
di rose…
Non sei
e la tigre delle mie feroci malinconie
ha i denti sani,
rotti, un tempo, dal troppo mordere
le sbarre della tua prigione…
Non sei
e il vino torna ai miei capezzoli,
alle mie giunture, ai miei fossati
alle canzoni sparse nell’aria
come uccelli leggeri
ed io sono ora una danzatrice del cielo
cui appartiene la notte e il vasto chiarore
e se anche la solitudine vi affonda
come in un pozzo,
sono mia
e con la polvere che fu dei miei forzieri
produco un oro delicato e mite.
Eppure mai
come in questo non essere
tu sei
macerato nell’odio
che mi tinse l’anima come una tintura
e non divelse la croce
che resta
e talvolta il corvo
ha canto di colomba
e porta
alla mia arca di ghiaccio
un ramoscello d’ulivo
volato dalla favola di una Resurrezione.
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