Pubblicato il 24/03/2023 10:57:22
La schiusa mi coglie fragile,
ingiallita ai bordi – come cosa morta mentre nasce ogni cosa; un seccume di pagina
nell’aria che odora di radici nuove – ancora una volta in ritardo sulla mia stagione. Cadrò. D’altronde Graziosa diceva
che autunno non s’accoppia a primavera
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