Si, sono giornate strane per strada
anche l'aria è strana: sa del dolciastro
del sangue in bocca dopo un cazzotto
che il labbro spacchi e, dritto, pure il dente.
Corrotto il tepore d'un raggio a riva:
lucore è biancore che si fa largo
appassito di calle a scena aperta,
prostrate dal vento che ne fa strame.
Triste, oggi guardo le gemme travestite
da boccioli: paiono di già sciupati...
maschere, non è la loro stagione.
Che sia mero scherzo di carnevale?
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