Pubblicato il 30/01/2023 08:53:20
Sono spenta. Solo bisbiglia questo vento, mi pare. Le ore fanno lume, impietose a segnare la linea di confine fra le pieghe della bocca e il nulla. Di cosa sia fatto il tramonto adesso e perché resti ancorato ai rami più bassi non ho certezze, né della finestra che rantola agli oggetti additandomi come il virus stanziale dei cattivi ricordi. E mi cresci come buio nel ventre, spiando la terra da dentro là dove la notte respira, ancora, col tuo ultimo respiro.
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