Pubblicato il 30/11/2022 19:03:57
Si mischia al vento di bufera alla frusta dell’acqua sui tetti allo sferragliare sulla via di cocci e rami quest’insistere della mano sul battente… Un ritmo strano senza il ritorno d’una parola che risuoni ad eco all’orecchio attento. La stagione è muta ed è mutata E’ un anno che pennella di grigio soffitto e muri di silenziose stanze. Giungono di tanto in tanto voci intorno strumenti scordati unisoni solo ai gemiti d’un’anima in agonia.
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