BIRILLI
Volano via come stanchi birilli
tutti i viandanti lungo la mia strada,
gente qualunque a cui nessuno bada
figure perse di un ieri retrivo
Già della fine ascolto gli squilli
e la realtà sembra un’altra, dismessa,
come più chiusa, sempre più convessa,
da un salvagente fino al successivo.
Ancora brilla il sole, il cielo è terso,
ma sfuma fra le mani inconsistente
ciò che ogni volta sapiente distilli
e lascia al più qualche stupido verso
- rime noiose, vanitosi trilli -
che annega in mezzo a schiume di niente.
QuinOtt22
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