Vale poco, quasi niente, l'affaccio di un raggio di sole
attraverso le tapparelle, eppure per un attimo
la ricerca che conduco da tutta una vita
mi ha portato fino a te, a quel sole avvilito
da feritoie di plastica e abitudini collaudate che ti porti in tasca
ovunque vai con l'eleganza delle scappate di casa.
Sei un baratro, l'occasione per un furto proibito
un salto nel vuoto che abbia come meta il fondo dei tuoi occhi
o perlomeno una fase intermedia di conoscenza
che preveda l'amore per le opzioni di svolta.
Secondo: l'amore non si compra
ma può essere merce di scambio.
Non so di che parlo ma non riesco a trattenermi
come se fosse rilevante ciò che ho da dire
ad una platea di aristocratici.
Se fossi lucido forse capirei di essere un mediocre
ma mi ribollono gli atomi nelle vene di un'antica missione
ululare alla luna come un lupo.
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