L’anima è malata
e vita, spaesata, non soddisfa.
Evita pure di accorgersene
per non entrare in conflitto
e uscirne stravolta.
Ridotta uno straccio
dal dolore al proprio sacco
tra farina andata a male.
Allora si devia
si provano altre strade
tentativi vani
di riconciliazione inconsapevole
un consolarci d’altro
esplodendo colpi a vuoto.
Nella colpa sempre d’altri
l’amante, un cane, due, tre
buttarsi, lasciarci
e lasciare andare
a comprar sesso al mercato nero
per poi giustificare
e giungere all’estremo.
Inconscia speranza
che l’esoes lanciato,
d’incrociati percorsi, risolva
scrostando strati di cemento.
Costruzioni senz’arte né parte
di vite che amiamo camuffare
qualunque sia il tempo:
maschera festiva
e l’inverno dentro. Casomai
resta sempre il fato.
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