Sinché furbizia sarà un vanto
vivremo abbarbicati

nel campo delle allodole
con licenza di caciare.

Quell'evocare risorse
per poter pagare i conti
con tanto d’interessi

- nulla di pubblico -
ai geni civili

senza scuola né parola.

Dall'onore incolto
di un giardino sfiorito

sfibrato e strappato

dal suo vero destino.

È una gioia

vedere felicità

percorrere

arterie altrui.

Vene di energia

che illuminano

con viso a giorno

qualsiasi angolo.

Una meraviglia

che riempie di sorriso

anche il proprio tempo

che ammorbidisce le fatiche

e, tranquillizzando le angosce

rettificano posizione

le fobie.

E ci si ritrova

beato tra le nuvole

a tu per tu col sole

solo nel lasciare altrove

ira, superbia

invidia e gelosia

perché mai congrua

è stata

la loro fantasia.

Per illuminarci alla vita, Dio

ci ha regalato le stagioni, peccato
il nostro costante intervenire.
Sarebbe stata perfetta. Ma noi

persa l’aria da docili ciuchini

ci travestiamo da pecore

gradendo pascere in prati d’altri

con tinto un sorriso da iena

e amiamo allungarci, serpenti

tra colpi di coda che stringono

in spire, o di veleno costringono.

Siamo elefanti in movimento

affetti da una fame da lupi

- e allupati - adoriamo

esser visti come tigri o leoni

che, fuor delle gabbie, in branco

sbranano agili, chiunque si muova

o aquile, che d’artigli spaventino.

Anche oche e galline starnazzanti

dal solito becchime attratte.

All’occorrenza - sottratti alla vista -

nutriamo il verme e lo sciacallo

e l’avvoltoio che vola in noi.

E ci ritroviamo cani

senza buon fiuto ad aiutarci.

Lo abbiamo compreso

il nostro essere umani e compresso

per questo vivere animale.

Rubricati tra gli alberi

in attesa di essere abbattuti

fermi sui nostri passi
a radicare consuetudini

o svenduti per cercare onori

e oltre la natura spinti

nell’evidenza che ogni attimo

- ogni passo - riscrive il trapasso
il momento del passaggio

di proprietà ad altro stato.

Ben pochi capaci di evadere

dall’indorare di questo mondo

stravolto e ridotto a cuori arsi

stracotti e incapaci di vedersi.

Ben pochi capaci di rientrare

negli spessi ranghi umani, dove

il riscontro dei fatti, incanti, non

le belle parole d’amore e rispetto.

Ben pochi capaci di rigenerare

il genere umano, colti a puntino

in grado di far maturare meglio

i frutti del proprio albero.

Carrellate
sono le sindromi
trainate libere
d’infastidirci

nella ruota che gira.

Nella ruota che gira
non ci s'accorge

del tempo che passa
impaurito

e che possano

sparute cerchie
avere il sopravvento
sul naturale susseguirsi
degli eventi magici
che incoronano la vita

… incognita. La fiaba
che non tutti

vogliamo cruda
una verità grama
per sentirci re
con in mano, almeno

un filo d'erba.

Per iniziare a volerci bene

basta comprendere

quanto chiunque sia

farina di svariati sacchi.

Convincerci che solo il caso

ha decretato il punto di partenza

per intraprendere

in questo mondo, il viaggio

la posizione e la situazione

nel mercato rionale da cui

evolvere nei prati della vita.

Consapevoli che i cantieri

e i caratteri ereditati

sono come il sangue

… mai blu, mai solido

né stolido, mai a stelle

e nemmeno strisce. La vita

è la nostra opera d’arte

da portare a conclusione.

E l’attuale non è all’altezza

non è strada da proseguire!

Ma se mai s’inizia …

Probabile la nostra

sia solo paura inconsapevole

che l’opera si concluda

e non si possa più tornar su piazza

- e la viviamo mostra -

Dai ricominciamo

abbattiamo e ricostruiamo

dall’io

e dal noi.

Ché l’io non è nulla

senza il noi

non solo necessario

il noi

gli è indispensabile.

Ma noi

continuiamo ad ucciderlo

Per chi?

Per voi

o per gli altri!

Trattengono il respiro
di poesia le immagini, giungono

sino all’angolo previsto

poi mutano, per parlare d'altro

… affinano il discorso.

Vogliono movimentare
dove la parola è monca
e troncar le indagini
alle prime congetture.

Sono perle
per nitida sentenza,
anche se chiara
può non piacere a tutti
… c'è chi predilige lo scuro.

Chi non sa comprendere,

mentre la vita c’investe
sempre di nuovi colori,

cosa perde realmente

nella vincita effimera

di un fiore reciso.

Certo, il mondo è bello perché vario
ma noi avariato lo adoriamo, estremo.

Il mondo dei capitali gettati

nel bello esteriore, con l’interno
ch’esiste ramingo ed annaspante.

Il mondo della scopata, sana
in meccanica quantistica
che sforna cortigiane e play boy

matrone e gigolò

mostri e vittime, figli di n.n.

e fagottini … da cassonetti.

Il mondo che sposta all'estero
i giorni di festa, creando,
di soli feriali, stranieri in famiglia
dove nulla più si bilancia
nemmeno il sé, che rimane ministro
senza portafoglio, né dicastero.

Un mondo

senza amore al centro.

Ma è l'amore e nel far l’amore

che si prevengono le guerre
- comprese molte malattie -
è là, dove l'anima è presente
che si risolve in pace
qualitativamente tutto

nel concreto rispetto

senza preconcetti di parole.

Poi il sorriso

potrà apparire anche inebetito

… è in rientro

da un altro mondo.

Come sempre quotidiano

il tre di ottobre

… ci accogliamo.

Ah già … la legge!

Quando non sa la destra

cosa fa la mano sinistra

le case si aprono

come un tempo

quelle chiuse

di memoria avvolta

nella liquidità capace

di manto alle menti

per coprire vizi

e poter giocare

con le virtù.

Insegna sulla tua pelle
l’università della vita

non su quella degli altri.
- un docente prezioso -

Emblematica la merda
d'altri pestata
non la pupù del tuo pupillo
… abbandonata

e la raccolta dei cocci
con risarcimento del danno

non l’assicurazione

che tanto paga.

Quel fare eclatante

il gatto sulla neve
mentre i topi ti sciano attorno
e il pifferaio, non precettato

ha aderito allo sciopero.

Ché non sono solo i banchi

a tenere banco
ma il proprio illuminare il corso

sicché ogni via
non rimanga stretta e buia.

Ma perché

anziché vivere in Italia

Nuova Zelanda, Argentina, Alaska

al mare o in montagna

in città o campagna

tra rose e fiori o con gli eschimesi

agli antipodi

… trovandoci antipatici

non viviamo in Poesia?

Nella contentezza dell’incontro

dove per vivere non servono

visti e passaporti

egemonie e schiavitù

- senza potere imposto

non ci sappiamo stare? - Eppure

basta regalarsi in quotidiano

un fiore, senza reciderlo

… basta solo deciderlo. Donarsi

la magia del profumo

un colore per il fumo

esplosioni di emozioni

distanti dalle bombe

la sostanza genuina

di rispetto e gentilezza

- sepali e petali -

per offrire un calice. Gemme

di valore sostanziale

non pietre

che riescono solo

a far penare

Ricostruiamo mitico

il sorriso rompi indugi

magari

ci si ritrova pure simpatici.

Fermi al palato

creiamo umani

predisposti allo squallore e incapaci

di essere squali.

Siamo la specie che evolve

a carezze

di soldi e potere

e carenze d'affetto

e salutare appetito
che disdegni il sangue

e disegni prelibatezze.

La fame

ch’escluda e non esponga
ai morsi della noia, fautrice

d'ogn’altra fobia

o del freddo
che ti cammina addosso.

Quella

che non aggrovigli le budella
ma faccia regredire
dalla brace alla padella

- … e oltre -
lasciando intatto il desiderio

ché non sia soddisfatto

solo il palato.

Ne hanno un gran bisogno

le coscienze

e le anime

chiedono a gran voce aiuto

tra patimenti e pentimenti.

Non serve l’ignaro imitare

né verecondia col suo timore

per dover rispettare

son salvaguardie improprie

l’uso spudorato di un timone

simile a quello

che conduce in guerra.

Persuadiamoci, ci irridono

gli ir-risolti problemi

del corso d’opera

tra dati mutati

oramai usurati

e congestionati dai guai

pongono solo pezze

senza giungere all’origine

per convincere

… e si continua a perdere.

La musica non più ribelle
è riflesso dei tempi percorsi
come se nuotasse tra ganasce
di fianco alle angosce
per artificiali rivoluzioni
e imposizioni finanziarie
in finzione di arie.

Viveva di speranza
oggi è disperata
e abbandona il campo
gettando la spugna
in qualunque faccia.

Non sono mai servite note
tirate d'orecchi e sospensioni
tra colte parole, spesso stracotte
che han fatto e fanno breccia
solo sui prati dei sofisti.

D'oro son le culturazioni:
terreni arati
e concimati a dovere
in grado poi
di produrre da soli
le note e le giuste parole

dove basta l'acqua
non serve ... la prigione.

Sogni di gloria
si piegano al cammino
in viva realtà.

La normalità vincente
normata dalla vita
abbatte gli insuccessi
di un'anormalità castrante.

Ma dell'istinto - maldestro -
accusiamo i colpi
che ci sottraggono spazio
capacità e tempo
per divenire eroi. Così

inseguiamo il vento
tra disparate orme
di forme già viste
come fossero reliquie

e ricerchiamo gesta
alimentando il rischio
per entrare nel sacrificio

a burlarci del destino.

Serve una formazione

diversa

diciamo più umana

che ricerchi sempre il gol

da cui il genere

non possa disgiungersi.

Non può la specie padrona

degli effetti speciali 

regalarsi al caso, ma

regolandosi di conseguenza

combattere sul nascere

le contagiose discriminazioni

le mirate anomalie a centri

... fuori bersaglio

le sudice tendenze suicide

evitando di dar voce all'ipocrisia

in un effimero stracciar di vesti

per mantenere un'anima linda

capace di mediare

tra l'apparente e il mondo reale.

Destra e sinistra

Togliamo

sinistra e destra

dalla piastra

- le castagne dal fuoco -

sono ormai un biscotto

ridotto all’osso.

Il nero e il rosso

di una roulette … russa.

Due facce

della stessa medaglia

che quando può

comanda.

Si potrebbe ipotizzare utile

tornare al servizio militare

ché, col suo senso enfatico

ci potrebbe aiutare

destra march (dest-march)

sinistra march (sinist-march)

due strade

dello stesso piazzale

che gira che ti rigira

ugualmente

percorrerai

- salvo il soprassedere

o sedersi altrove -

Impostati e impettiti
ognuno miete appollaiato
dal proprio piedistallo.
Come orologi sbiaditi
non vediamo l'ora
si travesta il tempo
e torni al carnevale
per sorridere di memorie
e infantili proposte
come nulla fosse.

Impreparati improvvisiamo
recite da baraccone
di cuori recisi e ragioni
da rettificare tra canoni
pronti a sparare
contro chiunque si frapponga
tra noi e l'orizzonte.

Imperniati
su imperativi superati
ci costringiamo a superarci

ché più importante
è una medaglia - qualsiasi -
di un quieto,

estatico

… volo.

Poter giudicare

ti fa sentire importante

ma rimani distante

da una verità impellente

quasi impertinente

capace di scapparti

di mano e spenta

ti giace la voglia d’inseguirla

se non matura frutto

… fuori stagione. E acerba

la realtà si perde

tra il marciume cogente

che con passi da gigante

si mantiene

tra i primi della classe.

È Giuda che insiste

a cercare gloria

nei trenta denari

- ma perché non s’impicca? -

Turpe chiunque in volto

travolto dagli eventi

e peggio l'anima risente
là dove viene tolto il dono

dell’essere umano per seminare
ovunque il vuoto, stolto

in pseudo arbitrio sepolto
a far d'erba un fascio folto

e continuar la strada
dell'incetta di vento

che, facile, in tempesta traduce

- e non può esser assolto -

Mentre lo sguardo
difficilmente distoglie, chi

colto, libero e sciolto

coltiva il proprio orto

e può regalare il frutto

parte del suo raccolto.

Soac il caos

ancor non si è risolto

ma tu che puoi, dai
non smettere mai
di regalare sorrisi
almeno

sinché il mondo
non sarà in grado

di camminar da solo.

Come ci può essere
un roseo futuro

in una passata

di pomodori secchi?

Conta

i passi che ti dividono
sono secoli, dagli altri.
Millenni
passati inosservati
tutti affacciati
al muro del pianto.
Passati inutili
privati dello specchio

affondano

in un secchio

trasparente, in vetro
ridottissime le dimensioni
… un bicchiere.

Mille e mille

e mille e gli altri

drasticamente spinti
tra usi sempre più evoluti

abulici costumi
e consuetudini
dal basso credo.
Volute basi
dalle pieghe oscure.

Sfaccettature e inezie
di interpretazioni ambigue
tra pecora giurisprudenza

per farsi movimentati baffi
di una giustizia transigente
e pronta al gioco
dei poteri illustri:
maestri e altezze
di questo collasso

nell'area

d’inerzia della ragione

o per ragioni

di questo stato.

Appaio

e di trespolo appollaiato

recito la parte imposta.

Sarà per non pagare tasse!

Saranno le tossine

ormai entrate in circolo

che vizioso

vuol fare da padrone.

Qui dove l’anti vive

di gioco antico

tra diluviano

costituzionale

e facile dato.

Quel doto polemico

a detta di tanti

che in ristrettezze lascia

a tessere, come altri

torbide trame.

Eccolo

… l’uovo.

Giusto per non confondere

anche le idee altrui, io

cambierei il giuramento

in virtù della ragione

che perennemente

risulta dalla parte opposta

a quella in cui ci si taglia,

Ché il moderno – “consapevole

dell'importanza e della solennità

dell'atto che compio

e dell'impegno che assumo, giuro …”

o l’antico – “giuro per Apollo

medico e Asclepio e Igea

e Panacea e per gli dèi tutti

e per tutte le dee …”

danno poco pane

ed io ho tanta fame

ma soprattutto, ho le mie idee.

Sì, perché è proprio un bel lavoro.

Di sanità si vive e si muore

… si tratta solo di accettare.

Accettare di trattare prenotazioni

a distanza di anni dalla prescrizione

seppur deleterio, ma basta pagare

e il domani si fa giorno.

Nel nulla di diverso dall’uso

di un autovelox leggero

o di un test alcolico

che non sono indici

di distrazione

nemmeno inducono

senza essere palesi.

Non scontrarti coi mostri
di passati irrisolti
se non hanno perso fiamme
né tendenza all'oblio
e riversano all'esterno
il disagio quotidiano - il disegno
di incubi acquisiti -

Difficilmente riuscirai
a sradicarne i chiodi
che trafiggono le carni
che sfibrano le membra
e trattengono il pensiero
e inducono in disparte.

Usa maggiore arte
e proponi migliori torte
senza opporre torti
o chiuder loro porte

ne uscirai affaticato
… ma più forte
e con folletti sorridenti

alla tua corte.

Era l’alba del sogno, era

sulla balaustra

in affaccio al mondo

la meraviglia poggiata

in attesa del turno

e subito …

il tramonto.

Nemmeno il tempo

di comprendere

di guardarsi dentro, troppa

la voglia di correre

solo per vincere

perdendo tutto

quanto attorno. Eppure

il nostro essere vincenti

come chiunque

nasce da molto

molto lontano.  Ora però

persevera

la strada percorsa

privandoci del vivere

sotto quel segno, poiché s’insiste,

diabolici prigionieri

della nostra chimera,

a voler

cavalcare Pegaso.

Diritti e doveri

sono semplici incroci

ma noi, facili

non svoltiamo mai.

Sentenziamo

di strade strette, anguste

per le nostre persone auguste

la nostra fuoriserie

si danneggerebbe.

Inoltre il traffico

esagerato. Sempre

un orario di punta ed io odio

procedere in punta di piedi

- amo il mare aperto - il clacson

si vergognerebbe.

Eppoi troppe buche

improprie, delle vere torture.

Tutte storture

che mi si vorrebbero imporre

come se fossi

uno dei tanti …

Ne va dell’amor patrio

costruito sugli enigmi

quel prodigarsi improprio

per  un mai provato noi.

Trovar per trovarlo, è lì

lo abbiamo a contatto

ogni  giorno ci schianta

al muro da cui si rimbalza

con le nostre spalle larghe

costruite camicie di forza

per vera libertà che manca

una libertà soddisfacente

non quella che  riempie un ventre

già colmo di gloria.

Inutili le leggi, salvo
l'indicazione, il promemoria

… non servono agli onesti.

Mentre le piante storte

sanno che da tutti

ci si può nascondere
o scappare, ma anche no
come ... a dettare legge

impossibile
solo a se stessi. Ma

alla paideia, insistiamo

a preferirgli la paella.

Sto arrivando …

- l’ultimo messaggio -

Poi il vuoto

quel silenzio massacrante

disarmonico

che non torna a parlare

a ridere

a scherzare.

Accade …

Accade quando

il pericolo non sterza, quando

risponde concreto.

Quando l’alea si perde

tra scommesse smarrite

e l’aria

manca.

Nel contromano alla vita

che allunga distratto

per inappropriata via

a velocità inusuale

congrua per lasciare

e uccidere

anche l’ultima speranza.

Fiore d'Elisa

femminismo all'attacco,

variata essenza

In ogni testo

per fare quattro passi

se il cuore aggancia

trova spazio una testa.

Ed è tutta esperienza, un viaggio
tra diversi punti di vista.
Un'esigenza che spezza il pane

e la monotonia.

Finanche perverso, è utile il verso
per darti lustro; perché illumina
comunque aggiunge consapevolezza.

Già dai primi passi, ti accorgi

se vuoi concluderla o meno 

la passeggiata
… prosegue di sé.

Giacché spesso

non serve il migliore,

lo spessore impedisce all'esisto
di comprenderlo. E sganciati

smarriamo momenti

non ci accorgiamo di come scappa

la vita col tempo, non li viviamo.

Perché continuare a perderci
di tribolazioni e vanesie?

Senza essere naturali, i colori

non sono sempre belli, trasparenti

li opacizza il contatto con la vita

atavica, che abusa dei valori.

L’uso sfrenato a misura d’uomo

… evoluto. Solo per sé il contratto

che tutto sposta in giardino privato

dove sbiadisce, il pubblico sapore.

Simbiosi in sponde opposte di un sapere

e qualunquemente al sole permanere.

Votati per ergersi su qualunque

altra mente; concretamente scarsa.

Essenza sventrata, cotta e ridotta

ad acquarelli slavati e svenduti

ogni volta per nuovi, fiammeggianti.

Torce a vento, l’attrito… di ogni tempo.

(Peccato gli imprevisti,  al sole e pioggia,

giorni … che non stanno al passo coi tempi.)

E rimuoviamo queste barricate

frenesie e resistenze abbandoniamo

ma soprattutto

dall’armi rifuggiamo.

Sono strategie studiate tutte

in superficie al tavolino

per le battaglie dei poveri

illusi
che dopo qualunque guerra

per costrizione o magia
torni la pace. Mai osservata
nemmeno

al tempo delle mele

- frutto e raccolta

non piacciono a tutti -

Ma particolarmente

non continuiamo

a costruire quadri

- ché solo noi

siamo tondi -

muro sufficiente

per appenderli tutti

non ne abbiamo altro.

Ne va della sua stabilità

come un mondo

saturo di scarti.

Privi di fiducia

siamo girandole al vento

coriandoli

del carnevale. Tanti Golia
in attesa di Davide

deserti

che strappano manna

o pesci

che vogliono l’esca.

Cerchiamo strade facili:
la comodità della scaltrezza

la fermezza della prepotenza
l'inconsistenza di quattro soldi
lo scambio corrotto
di voti incerti o di treni persi
l'ignoranza

 di destini spinti

oltre il lume della ragione

senza costruire mai.
Troppe …
le prese in giro alla vita.
E lasciamo allo sbando
un'esistenza da schianto

il prodotto di un intelletto

che privi di coraggio
ci nasconde al presagio.

Non ci bastano

le gocce di rugiada

noi

vogliamo l’essenza.

Come per l'acqua

valutiamo di scardinarle

il principio vitale

senza paure e senza

assecondare nessuno

per rivendere

- avidi -

mentre assetati

continuiamo a vagare.

La partecipazione semplice

ci precipita

in matrimoni agli sgoccioli

costipati

tra rughe bastarde.

Buongiorno e ciao
non misurano
amicizia e rispetto.

Sveglia …

non siamo al mercato!

Il loro metro è nel petto
nella bilancia del cuore.

Ma la ragione, spesso

non vi affonda le sue radici

si trattiene in superficie
a liquefarsi in apparenze.

Oggi più di ieri

mancano anche le consulenze

di un barometro, un manometro

di un termometro

un cilindro graduato

di un densimetro

e/o un via discorrendo

- logici -

Ché oggi più di ieri

è solo mercato
di ciò che conviene

- come fossimo i soli -

Poes per poe è ricerca
dei passi migliori
di quei versi

cari agli dei
di cui necessitiamo
per poterci credere

... umani.

Poesia  è melodia
non mero

te la do io

è fantasia del crescere.
Poesia è il sentire
del solo Poeta.
Ché vero ... lei detta
e poe scrive
ma solo

quanto a lui giunge.

E nessuna matematica

è adatta
a risolverla per tutti.
Ognuno ha suoi fattori

- eredità e sostanza -
e relatività di addendi, operazioni
proprie e improprie
secondo il vissuto
e mai terzi, liberi interpreti

di un costruendo destino.

Come da prescrizione, il mondo

pone a nostra disposizione

la sua torta d'oro al giorno.

Ma un sistema perverso

di veleno intriso

la trasforma
in moneta contante
capace di girare e tornare
alla cassa, casa dei pochi
padroni d'abbuffarsi. Poi

c'è chi in quotidiano ne mangia
chi assaggia a giorni alterni
chi ne sente solo parlare

e chi è così lontano
persino dal profumo. Ma fiutano

a distanza vedono

le candeline accese
e di sirene e miraggi

ne fanno campane
che l'esistenza stordisce
e pongono basi pel malaffare

- l’affare malato - Basi in assetto
di guerra o guerriglia, comunque
è con terrore che cercano
di  raggiungere prima
il regalo del mondo, per evitare
di non riuscire a raccogliere
nemmeno le briciole.
Per certo, neppure loro

… vorrebbero morire.

Illumina
come raggio di sole maturo

il terreno più duro

e scava

riporta alla luce

il pertugio vitale

nascosto

e ormai sepolto

perso

nel nulla dell’apparenza

da vita serena.

Necessità oscura

e rischiara la mente

di un potere decisionale

logorato e schiavo

del proprio piacere.

Colgo l’occasione per formulare a tutti il mio augurio per una Pasqua serena e rasserenante.

Assuefatti,
del sapere fondamentale
abbiamo perso traccia
e convinti si smanaccia
neppure più villani.

Parlar d'amore
è d’intelligenza superiore
perché la faccia dell'amore
è volto che tace, lascia sia il cuore
ad usare il quoziente. Mentre

il braccio  armato dell'amore
insiste tenace a scagliare
i suoi colpi nel vuoto;

nemmeno l'acqua più spaventa

che imperterrita si costringe
a bagnare le sue polveri sottili.

E le gambe dell’amore
farebbero passi da gigante
ma polifesso, l’uomo ferma
le grandi cose, come si vedesse
ad altra altezza. E il sesso dell'amore

non è d'angelo, né colonna de’ sos
ma canale preferenziale
per raggiungere il cielo.

E che dire del cuore dell’amore
parla una sola lingua e riconosce

il solo colore universale

né bianco, né rosso
né giallo, né nero

quel candore animato

sempre vestito a festa
perché l’amore
non mortifica

né uccide.

Come la ragione

esiste la tua

la mia

e la giusta poesia.

Ma poesia è poesia

… ragiona

non cerca prevaricazioni

né vuole soggiogare.

Comunque sia

ci si può incontrare

dove poesia è verità.

Ma non basterà

solo l’appuntamento …

Pressoché impossibile
pervenire a verità

- ci spaventa - per le consuete

limitazioni di parte.

Radicate mancanze assorbono
un pensiero che più non riesce
a cavalcare libero di costruire
la propria vita in un mondo
che al monocolore tende

privando il Sole del suo potere
illuminante, incapace
di trasformare coi suoi raggi
la tristezza che perseguita

mentre la felicità ci scappa
di mano. Bucata … e bucato  stesi
faticano ad asciugare

mentre si secca

la voglia di fare figli.

Puoi fiorire anche tu!

Svincoliamoci da turbative
la vita

non è un'asta.

Della vocazione

non facciamone vocalizio:

un mero vocalizzo

già pronto per l’ospizio.

La nostra vocazione

è tra le poesie d’amore
riflette i benefici
di sostanziale affermazione

con negazione dei fantasmi
che perversi
ci siamo costruiti

- eredità distanti -

costrutto impone
ben altri versi.

E smettiamola

di raccontarci frottole
necessitiamo di frittelle

per evitare

di circoscrivere la vita

al solo dì

di carnevale.

Puoi avere di tutto

tutti i soldi che vuoi,

la felicità non si compra

né s’arraffa.

E propedeutica

è la serenità del gregge

che può risorgere

senza branchi e senza lupi
ma soprattutto senza

lo sbagliato indirizzo
decretato dal vizio.

Ostregheta  è vero manca…

Per un genitore perso

ci si ritrova orfani

per il consorte

la vedovanza regna

ma senza un figlio?

È senza nome

la luce che si spegne

dove la musica finisce

preda d’abissi

e si scompongono i sorrisi

per nu piezz ’e core

che non si sa

dove fernesce! Mai

potrà essere “sistemato”

anche se spesso

è colpa del sistema

lo stesso che poi devia

verso bulimico risarcimento;

l’anormale cimice, specchio

d’entrata nel mondo irreale, dove

più non si vola

almeno per un po’.

Tarpafio, invece

è chi perde un fijo

anche se non un nome

rende minore il dolore

che si è preso le ali.

Prescinde dai capolavori

cui si vogliono tributare allori

l’altra poesia.
L’altra poesia è quotidiana
magia che si sveglia ogni giorno
di primo mattino e ricama il sereno.

Assorbe calore per reagire

al dolore imprime la svolta. Asporta
sassolini e calli, in una

ricerca di pace e di chi tace

quando parlare non serve.

Senza evidenti pressioni opprime

gli oppressori, non vuole
sacrificare nessuno - perché
al regno d'amore … duole -

Per l’altra poesia è solo un dare

- come l’amore - lustro alla vita.

Scava nelle viscere

per riportare a galla
i nostri galloni perduti.

E scala le vette
per abbuffarsi di panorama, non

per una bandiera piantata.
L’altra poesia

armonizza i contrasti
e sfuma i contorni, vuol contenere

moti peggiori, contando su tutti

… per riempire il mare.

Come arpionasse
l'essenza voluta

in uso limitato,
la volitività
di un bravo o cattivo

oggetti di un voto.
Vizio di vezzo
e base d'asta e di scambio.

Per la fascia del Sahel

l’Unione sfasciata

per Russia e Ucraina
Israele e Palestina,

si striscia per prassi
- come in ogni altro conflitto -
e ci si schiera

di bravi e cattivi

contando - canterini -
sui colpi messi a segno. Lungi
dall’entrare in merito, ché giova

continuare a giocare
sinché morte
separi in casa d'altri! Uso

l’altra metà del cielo

e dedico fiori e allori
alla nostra giustizia
ovunque riesca ad ovviare
interventi postumi

sempre e comunque

… fuori luogo.

Ognuno

è quello che si merita

oppure

che gli hanno meritato.

Raro

che il passato menta

nel riequilibrar le sorti

pareggiare i torti

e pregare i morti.

E rari

sono i conforti.

Conformi al vissuto

ci presentiamo alla vita

alberi carichi

dei propri frutti. Peccato

si continui d’incroci

a confluire in croci

… premature

troppo spesso.

Anima ristretta

nel contatto umano

troppo terra terra.

D’amore non sarebbe

… incarcerata,

costretta a subirsi

nell’odiose catene

di primordiali istinti,

le basi di terracotta;

ormai colta e capace

persino di Marte.

Ma libera interprete

di gioie stellari,

salite all’Olimpo e discese

al centro comune,

incontri celesti

e confronti aperti, gradini

per capire l’ordine, il senso

senza insistere

a carpire il nesso e ordire

perseverando

nel precluderci

il messaggio vero.

Siamo alle solite

quelle dei trenta

o dei cinquanta …

“per uomini

e caporali”

come del ventiquattro

o del settantanove

… per tornare a giocare!

Ma quella dell’una

o millenovecentotrentasei

e ventisette

non ci ha insegnato nulla?

E quella dei mille

… ha riunito l’Italia?

Guerre e discorsi

senza capo né coda;

che abbia ragione il taglio

di pali illuminanti!

Ufficiosamente

da sempre aperte

- per menti chiuse -

strade varie per iscriversi

a goliardici campionati

della vita.

Testimoni sicuri

ne danno conferma.

Ragioni diverse e anatemi

confondono sistemi

profondono fedi di regioni

e loculi

di religioni in reliquia.

Crude diversiadi

nude d’auspici

a nessuno

porteranno benefici

… una vittoria vera.

Ché l’accordo,

l’amare gli altri, non è misura

di facili parole, ma

di religioso silenzio,

predisposizione semplice

all’accoglienza

privata da vizi

dove nessuna doglia

permanga vegeta

a vincere il giorno

il chiaro di Luna

e … nell’oscurità.

S’insiste

nel successo del soldo

con la pretesa

di essere vincenti.

Tramortire perdenti

per sfruttare i loro pozzi

calando nel fumo

ogn’altra offesa. Io

in libertà ho scelto:

non cerco grana

il contante, né la fama

ricerco il contatto

voglio curare l’amore

malato, l’oro vero

perché ne ho fame

è il pane migliore

so che nulla desidera

l’anima di meglio.

Sentiste

ci fareste la firma

e scendereste

- a nuovi patti -

Nessun uomo

nasce migratore

betta splendens

oca, ninja

gallina malese

scarabeo …

nessuno

nasce combattente

e necessità

la s’inventa.

Come potesse

riequilibrare sorti

ridare parti

cancellare torti.

Ma ogni battaglia

è spina nel fianco

senza esenzioni

da entrambe le parti

asseta colmando

spedali, fosse e cimiteri

e libri di storia

… pressoché mai letti

negli appropriati colori

e solidità di valori.

Aggiusta e giostra

una tua rettificata presenza

in ruolo immersa.
Ma non ti accorgi
della fortuna immensa
che i tuoi passi avvolge?

Di luce negli occhi
timbro di voce, di ritmo

udito. Senti il fremito
che scorre nel sangue
preludio ad un valzer, tango
baciata, una rumba,
- non spaventarlo -

Non lasciar che affondino
negli acquitrini della superbia
solitaria palude tra i tanti
problemi irrisolti, tra i mille
e più, inefficaci soldati
di cui ti sei circondato
e con cui ti sei arroccato,
disertori di pace e mercenari
di vite precarie, sprecate
per un giorno da ioni.

E gusta la vita
nei profumati risvolti
dai bassi, magari distratti

… a che serve guastarla?

Ogni dipendenza

è giustificazione
per evitare la colpa eccessiva
del non riuscire ad affrontare

a dovere la vita.

Un provare a scaricare

insistendo a ricercare armi

proprie e improprie

bianche e nere, per la guerra

per non sottostare

ai ritmi del tempo, ma non

ai capricci del resto del mondo.
Incapaci

di controllare i motti
di sensi ormai cotti.

Dipendenti del cielo

eravamo migliori, poi

del terreno, impertinenti

per un germogliare, di cui

non se ne parla nemmeno.

Mentre inferiorità e servitù

e le altre dependance fioriscono

perché trovano in noi

terreno fertile e vivono

la nostra vita.

Cometa spersa

in questa fitta nebbia

cerca capanna.

Incapaci come animali
per carenza d’istinto, solo

un contorto trasporto, pertanto

affasciniamoci del lecito

e scendiamo a godere

nei suoi nascosti meandri

naturali accorgimenti
alla porta di tutti. Bussa.
Ahh ... se ognuno entrasse
nella propria poesia,

nell’esclusività dell'anima
- un ritorno al contatto - eludendo

ogni attuale, pervasiva costruzione,

la proliferazione di droni

… portatori di pace

sarebbe per certo

esaustiva e, di comprensione
dell’inutile   sua distruzione,
sparirebbe la guerra;

quell’asservimento dei deboli
umili esecutori delle battaglie
al dio denaro di altre
meritevoli tasche e degnamente

verrebbe spartito

il relativo bottino.

Sarebbe del mondo
una marcia trionfale
sotto l'egida
di un'unica bandiera.

Demarcazione intransigente

tra la vita e la morte, un ruolo

preteso invalicabile  e confine

di glorie, di razze

e di tante altre cazzate.

 Ma allora, le caverne

non ci hanno insegnato niente?

Ci siamo persi

sulla strada dell'architettura

delle macchine da guerra. A quanti

ha dato da mangiare

bere, buttare …

Vieni Marija, vieni Yair,  vieni figlio

della nascosta industria del potere

venite per la marcia

 a cavalcare sul fronte della guerra

è lì, dove non c’è pace

 e scopriamo chi

oltre noi e la mamma

si venderebbe anche voi.

Anche perché più non si vive

di colpe scaricate facili

come fucili addosso agli inermi

frutti delle multinazionali

certo un valore aggiunto

 nella collezione di scalpi

ma poi, servirebbe scappare

a riuscire

quando è l’anima che t’insegue.

Appeso al cielo

è motivo centrale.

Quadro speciale.

E non serve guardare oltre

cercare altri mondi

oltraggiare gli altri

ma osservarlo e viverlo

senza riserve di pensiero

e pesi cubici a trattenerci.

D’occhi liberi

cuore e orecchi, nella semplicità

di un raggio di sole estivo.

Quello che rigenera

persino la morte, quello

ch’estingue ogni debito e salda

fraterni legami.

E pare che passato

presente e futuro di ognuno

- … di chiunque -

nessuno escluso

sia tratto da aggiungere.

Io non so il perché

tu sia così importante

ma  mi adeguo

è il dipinto

che lo vuole.

Dovremmo sorridere tutti

ma per decreto del sistema

- “la nostra piaga” -

esiste chi piange

e chi sghignazza.

C’è stato il tempo in cui

si manteneva la famiglia

e, non era un peso

vantaggio eccessivo

ma ora, ogni logica è sconfitta

e il flagello del sistema esagera.

Sale il profitto dei pesci grossi

e anche il mare

inizia ad annaspare. Ora

la prima necessità è salita alle stelle

raggiungibile solo di navicelle

per troppi costretti all’attesa

di briciole cadenti.

Che sia legge d’impresa

costringere altri a curare la spesa

malata, e mangiare a ore

- ora sì, ora boh -

 … sotto le stelle?

Forse

ci siamo spinti oltre:

dal bullismo

alla gradassia economica!

Nel penso
mai è tempo perso.

Di tanto in tanto, io
la realtà approfondisco
perché mi accorgo
della fortunata camicia
che mi porto addosso!

Forzatura della natura?
Sovrannaturali meriti?

Partecipe tra i figli prediletti?
Diversa e pregiata razza?

Terra fresca

aria pura

acqua di rose
o fuoco di paglia?

Tocca anche tu

i tasti del se fossi

specialmente:

terremotabile, tsunamizzabile

… calpestabile

profugo, disabile

… donna

o sei cresciuto

di speciale mente!

Pagine e pagine.

Abbiamo scritto di tutto

anche

penose apparenze.

Libri e libri

di sopraffazioni e razzie

travestite da storia.

Costituzioni etniche

e razziali spiazzate

da fame di potere

e paletta

usata per la fama

nei tempi d’oro, di scopo

diamanti e petrolio.

E testamenti

nuovi e vecchi

prodotti di parte

non sempre perfetti

ché, come leggi

interpretiamo a piacere.

Scriviamo il diritto …

scordando dovere e rovescio.

Siamo nati con le ali

… solo il tempo d’imparare.

Ma tra i dubbi ci siamo persi;

smarriti e rivestiti

di artificiosi smalti.

Svuotiamoci

- cormorani -

dall’impregnante che c’intrappola.

Svestiamo martire

rivalsa ed eroe e insegniamo

vestendo l’amore

il desiderio del sapere

e la volontà di progredire.

È  libertà del volo

che lo chiede

vuole lasciare il segno

staccarsi da terra

e tentare di portarci

a raggiungere il sogno.

Parte dal parto

la violenza sulle donne

e cresce

d’ambiente logorante.

Forse

nemmeno percepisce

il senso di se stesso

nel rifiuto di essere

l’inesatto duplicato

di una specie sotto

parametrati paramenti

da menti, con putrefatti metri.

Siamo ambientazione da tundra

steppa o prateria

sala, camera,cucina

o cesso nel deserto.

Non uccidere

a chi lo Comanda

e a chi
lo chiediamo?

Al palo

della luce del sole
e quanto rende evidente
autori e mandanti.
Alla roulette russa

all’eccesso colposo

ad una colpa

a quella cosciente

al dolo eventuale …

Oppure ci superiamo

ricercando anche

il seminatore di morte
chi ha reso il terreno fertile

chi crea l’occasione

la stagione

come fosse Dio.

Chimera

lo chiede a gran voce

e  pretese riduce:

né santi

né eroi.

Impegniamoci allora

nel salutar la bandiera

a controllare ego

da una sua

libertà smisurata

e saranno veri

… gli allori.

La vita

non è un gioco

e l’eco dei ricordi

infrange

muri e regole

e ci costringe

… al niente.

Minuscoli

nella compressione
e di mancata comprensione:

- fuori porta

l'oltremisura
e sciopereranno
i punti di sutura!

Le discussioni intelligenti
non amano sproloqui

calunniare

magari delle colonne ...

in sotterfugi diffamare,

oltraggiare
soggetti e genti,
rubare

fin giungere

ad uccidere

e oltre

il dente perdente.

Agli oggetti
si sottomettono sagaci

vogliono giungere

- d’olio scivolando  -

a dunque felice.

Non abbiamo tempo
per poesia, siamo avanti noi
che tiriamo il carretto
di questo mondo imperfetto.

Non abbiamo tempo
per l'amore, a noi piace scopare
e mantenere pulito
con maggior rigore.

Non abbiamo tempo
per il rispetto, e poi
ci è stato insegnato tutt'altro:
quei seri cuscini su cui poggiare
il capo al sicuro.

Non abbiamo tempo
per famiglia e figliare
ci vieta di girare
di scoprire nuovi mondi
da poter apprezzare.

Non abbiamo tempo
per pensare, saremmo
un inutile doppione
dell'intelligenza artificiale.

Sappiamo che presto
sarà suo il primato.

Perché perdere tempo
- che non abbiamo - quando
possiamo vincere!

Di semplice fantasia
l'incontro perfetto
tra maschio rispetto
e dolce poesia
che figliano armonia

energetico scorrere

in vena di ognuno.

Non vietarlo, muore

e noi con lei.

Nessuno si salva.

Non siano solo parole

un superficiale rivestimento

in disponibilità del vento,

poesia e rispetto

vivono nel profondo

e radicano e producono

e fortificano

acché niente stringa

sino a far mancare l'aria.

Donne e donne, uomini e uomini
tutti di fiuto, rapaci
a contratto con zolfo
travestiti segugi per piste d’abisso.
Amanti d'amaro e disumano gusto

posto a dimora

pur saggiando speranza in gocce.

Torniti d’udito da sirene distratto;
ci ingabbiano … cani
anima e core.
Forniti di mani, munite di tatto

monili che assestano

ceffoni e carezze,
di magici occhi a sguardo complici
riepiloghi di quadri
capaci di stelle.

Ma di ragione assetati

da cui ci lasciamo bere

nemmeno accompagnati

riusciamo …

Ci trattenesse

almeno un guinzaglio.

Fiero

di essere umano.

Quanti altrettanto liberi

di sentirsi tali?

Troppo facile il dirlo

molto meno il riscontro, forse

una macchia di leopardo.

Leopoldo, Leopoldo

un Benito di grand’Italia.

Un belin

come Lorena

filu ‘e ferru d’Alsazia

o una Sissi, madonna

anche del campiglio.

Fieri

lo sono anche i complottisti,

mafiosi e camorristi

di quei gradini sopra

che sembrano …

regalare vita agiata.

Fiero di origini diverse

ferisce e infierisce

come il fiele

di avere più soldi

- e non ho detto

non si possano possedere -

in quel passare avanti

che persino le urgenze sposta

incrementando la favola

del furbo di turno.

S’imbarcano pensieri

tra fobie di nuove idee

su velieri nazionali

s’incrociano motivi

tutti validi in superficie

sale … per l’ipertensione

si scontrano pareri

nessuno sa ascoltare

e parlare tacendo

si scordano gli ulivi

come volessero colombe

giorni comandati

si limita la ragione

per non sentirsi preda

di facili allusioni

e tutto diviene

una lista della spesa.

La fede in noi è tutto.
Eppure razzolano

obsolete tragedie
in teatri simili, da sempre tinti
e targati faida,

che sia inti-
ma o fidata fada, fascinazioni
di glorie auguste

o zariste

cinesi o accadiche
razzie
di genti diverse
avversioni
a buono e cattivo

a bello e brutto

di copie informi

dalla sorte pervenute o abusi
di un potere preteso,

in questi indefiniti tempi
dal moderno e forte predicato
un precariato ...

alla luce del sole.

Scardiniamo l’infedeltà

che ci perseguita. Fidati è fede

che da quell’oggi

ha cambiato volto

oggetto e soggetto

è soldo
che trascina tutto ...

Vestiti di ridicolo

continuiamo
a costruirci il patibolo

- … da ignari a maestri -
rappresentazioni antiche

in teatri personali.
Ché l’esperienza insegna
o almeno dovrebbe

lasciare traccia.

Eppure s’insiste

anziché per il bene comune
a formare società
per sottrazioni in costume
d’angolo lecito o di malcostume.

Scelte di cui ognuno

anche se non s’accorge

ne risente. Ma ormai,
nemmeno più squilli
di tromba si controlla

come piacesse il mondo

del disco incantato. Tutti rapaci

aquile, in apparenza, a celar conigli
che nemmeno provano
ad essere formiche. Ma, vi prego
non toccate il bello
sereno e pacioccone

ché come il cane non dorme
riposa e un brusco risveglio
lo trasformerebbe

… migliore tra i peggio.

Sono cambiati i tempi.

Un tempo giunto a rispetto

s’è perso, non sa più tornare.

Sgomento gioca nel bosco

con libertà, ancella di vita

anch’ella macchiata e smarrita.

Tempi pregni di belle arti e irte

mani da coprir di baci, ora imbeci

- lli e qui - è mostra del sé, la sola

ad andare a ruba.

Si rubavano mestieri

ora, colmi di misteri

ci si focalizza sui proventi

anche se, di provenienza incerta.

Si giostrava a tempo perso

tra nascondino e rubamazzetto

e adesso

hanno preso sopravvento!

Si giocava a guardie e ladri

e l’abbiam portato, lungimiranti,

alla ribalta della vita. Il bello ora

è straccia di mattanza la camicia

un maschi contro femmine

che sa caricare

di caricature il mondo.

Ma del resto

se il gioco si fa duro

… non rimane che piangere.

Speciale evoluzione

specie

in giochi di prestigio

- per futilità di applausi -

utili solo a nasconderci

ai nostri stessi occhi

ed evitare commenti

opportuni giudizi

e doveri di sorta

e proseguire

a giocare con la sorte

mentre l’estate

resta alle porte.

Impossibile

svernare sulla terra
senza esser santi, né eroi.

Ma s’insiste.

Ancora non abbiamo compreso
il nostro reale peso. Ipertesi

viviamo di ipotesi, pronti
a stupirci in tesi, appesi
a fili d'ipocrisia. Incapaci
di  difendere il forte
del nostro coraggio

sotto pressione

da indiani inesistenti.

Dio esiste …

solo che l’uomo

specchio d’anima stravolto

lo dipinge a gradimento

e nel tradimento

insiste.

Gradualmente

gli insegnamenti disattende

per insediarsi terra, terra

con voglia di ragnare

in sopravvento

e nell’amore

che disconosce

brucia le speranze

per giungere

al nuovo giorno.

Nel prevaricare nasce

il costretto a subire
e nel costretto a subire

sorge nero
il sole.
Lune d'offese crescenti

con aumento del desiderio

nel buon rendere - … raro
entri a pregare in convento -

Nell’immorale

la bugia cresce

d’immortalità che trova casa

perché è solo moda

che riempie le chiese.

Mentre nell'indifferenza

si stabilizzano

situazioni ingovernabili
poi, nel sangue spente.

E nel rispetto negato

e nel razzismo celato

e nel consenso informato

e nel senso sfregiato

lasciamo s‘annacqui

un cervello malato. Noi

primattori
puranco di farsa
fingiamo e funghiamo
incapaci fuggiamo.

Alla realtà delle stelle
preferiamo le stalle
la vita in stampelle
e il vuoto interiore
che, falsa, non empie

Non perder tempo

in gratuite alluvioni

grattugiate rivalse

per condire piatti freddi

accorgiti

di come vola il tempo, lui

pare costretto

a non aspettar nessuno.

Accorgiti

del suo tatto lenitivo, lui

capace di oscurare torti

riempiendo vuoti.

Accorgiti

del tuo bicchiere colmo

della calma  persa

e degli inutili ricami.

Accorgiti

dove risiede sfortuna nera

e della tortura

che, personale, non può essere vera.

Non perder tempo

in frivolezze estreme e godi

del tuo non essere preda

di qualche malattia che ha fame.

Accorgiti

di come sono costruiti

i gironi del tuo inferno e potrai

far tornar l’estate.

Scansioniamo dipendenze

senza le evidenze

di fucili puntati addosso.

E  amiamo far finta
non esistano problemi
creando terra fertile
ed il loro prolificare.

Perché non sono nuvole
spostate

a ripresa dal vento
rimangono
e radicano e amplificano
emettendo radicali
liberi di incatenarci

tra nomi che spaventano

o costringono

a vita di penombra.

Raramente

li affrontiamo a dovere

prendendo per le corna
e non in giro.

E tra ridere e scherzare
spostiamo solo cocci
e l’oltremisura

… sebbene nulla
ci sia da festeggiare.

Mentre sulle ali
di facili entusiasmi
più facile è smarrirsi

imboccare strade difficili
ritrovandosi incapaci
dal poterle poi lasciare

senza dover spiccare il volo.

Evoluzione della specie! Sì
con patologica capacità

in approfittologia, perché affetti

da emorragia profonda e tanti laureati

anche in fatologia.

Ma veramente

non si può vivere meglio di così?

In questa balia

di un esser bambole!

Dove reazione insulsa

rimane nel sangue,
l’attrito con la vita, l’arbitrio

che allunga le distanze e riduce

una sana produzione di insulina

… e insulta.

Anche se predeterminato

da pregressi affronti

non può uno stato

lavarsi col dispetto, nemmeno

per effetto a sorpresa

- ... quando nessuno vede -

resta palliativo, nessun passaggio

ad un compagno di gioco.

Siamo stili

già in ogni origine deviati
e da quelle bambinate e ragazzate
mai pagate, quelle

che lasciano scoperti i denti

finanche il giudizio, provocando

l’impossibilità di masticare

a dovere la vita.

Stiamo creando cocchi

di noci e di mamma.

E senza professionisti

di vita veri, realizzati del proprio

stacanovismo appassionato

in competenze seri e svuotati

d’infetti privilegi, infausti egoismi

e inutili incombenze

è difficile andare in gol. Ora

giochiamo ad altro.

Disseminiamo solo bombe

così, per svago e per la curva

con possibilità immensa

di smarrir la mappa e vagare

così nel rischio.

Causati dai sensi
i nostri peggiori danni …

un manometro

in oltre duemila anni

che dal rosso
non si è mai spostato.

Amiamo metri diversi
misure oggettive e a soggetto
e responsabilità
di chi  le scarica meglio

da addossare ai capi. Bestiame
scelto sul posto

per comandare …
Accettate supposte
presunte o d'indifferenza tali.
Abbagli, per svuotare
il pieno di niente interiore
che altrimenti

non sappiamo calmare.

Ad anni dalla luce d'amore
nemmeno il rumore
riusciamo a sentire
mentre, come Tommaso

per dare …
lo vorremmo vedere.

Impareremo mai

con l'equilibrio del senno

a gestire il nostro senso?

Non è privilegio
della centralità della vita
l'obiettivo, l'oggetto

del nostro desiderio.
Perché al soggetto manca aderenza

a tight, smoking, al frac
alla filiforme ricerca

di formose doti

famose marionette

in fili interdentali

di quel tanto che basta

per mandare in tilt.

Come palline imprigionate
incantate da stereotipi a rimbalzo
tra respingenti e bumper
tra gedie (in master), escamotage
maquillage e rimessage - mai
messaggi diversi … -

e disinteressate
al centro del mondo.

Pretesa ristretta al fulcro

del nostro limitato mondo
dove tutto è previsto

… prescindendo.  Dove tutto, comunque vada
succede. E abbiamo un ruolo

che spetta per diritto, da protagonista

anche se non rovescia l’apparenza

di quel suo perenne

convolare a nozze.

Quale criterio

nasconde il tempo? Quale

pare rendere tutto

così artificiale?

Quale

spezza lance

favori discreti

di cui nessuno s’accorge?

Quale  frantuma ali

interrompendo

 precocemente un volo?

E quale

nel trattenere pei capelli

 rinchiude in un convento?

Quale

fa salire su di un treno
senza discesa

per fermata sentimento?

Quale per sudare le sette

famose camicie e quale
per girare sconosciuti

di quattro soldi in tasca

il mondo intero?

Quale per restare

al freddo e al gelo e quale
per regalare

eccessiva attenzione al male?

Non so chi sia meglio! Io

no di certo, non sono martire

né luce, non sono santo e mai

stato eroe. Nemmeno perfetto

né troppo in difetto. Da un pezzo

sono semplice via di mezzo. Però

di una mente mi ritrovo padrone

sempre in contrasto col mondo
che riesce solo mentirsi.

Come posso scegliere

fra me e te?

Non so niente di te!

Dei tuoi campi, arati e incolti

degli stampi

costruiti o seguiti, degli intagli

o dei ricalchi, dei copia incolla

o pesticidi

usati a vuoto. Né mai potrò

giungere a ridosso

della tua armatura, calcifico ripostiglio

d’ingombri d’armadio

… non dispongo
di formule magiche.

Frate, solo due parole - anche tu
non scegliere fra te e me, entrambi

abbiamo il diritto di vivere.

Pascoliamo come pecore

inutile l’alpeggio

l’aria sana non ci eleva.

Unica leva poggiata alla testa

ci ancora volpi

protese al deserto.

E si sopravvive. Polpi da strada

rintanati nel proprio

tra colpi di coda, di serpenti veri

e colpi di grazia.

Tra rampicanti colpi di mano

di coccodrilli ansimanti

e colpi di scena, madre

di pavoni gonfiati. Colpi d’occhio

nemmeno fossimo aquile

e colpi di spugna, che gettiamo

non sapendo copiarne l’uso.

Colpi secchi e colpi a vuoto

- tutti, pieni di gazza -

Disinteressati ai colpi di Stato:

non si rimane leoni da spiaggia

fuori dal branco. E non oso pensare

a quanto siamo in grado

per un osso! Un’ambizione

voler essere animali

difficile da controllare

che nemmeno produce

 colpi da maestro: il carisma

… è diverso.

Magneticamente
ogni testa
un piccolo mondo, già

… satelliti compresi.

Non magicamente.

Il proprio sole
la propria luna
- nella fortuna -

Sole e luna
del sole e della luna
- non sempre

è sfacciata -

Eppoi le stelle
spente e accese
vicine e distanti
interessate
- con l'aiuto del cielo -

... a cosa?

Per cui, magistralmente

prescindi e previeni
scolpendoti nel cuore
che tu pure sarai

luna e sole

il satellite migliore

… che è nel tuo volere!

Chiusa nel cassetto

senza assetto

è priva d’effetto, dai

- detta poesia.

Rievoca passati

senza fronzoli

omissioni, trasgressioni

e spargi acqua

sui remoti contrasti.

Di conoscenti e amici

finiscono le estati

- come gli inverni -

istanti

che si atteggiano distanti

tra attestati semplici

di stima

e nessuna pagella.

Illumina giorni

colmando il presente

di necessaria armonia.

Scopri  le carte

e raddrizza traversi

con l’arte tua gentile

almeno il futuro

promuovi.

Procediamo a tastoni
coperti d'inverno, altro l'estate
e natalizi festoni.

Teste gloriose
conservatori di boria

stravecchia, riserva d'aria
per mantenere ubriachi
inalterati grilli. E amiamo testare

di tecnologia che avanza
e ambizioni nucleari, per fare
a testate; incapaci però
in valutazione dei rischi
e conseguente prevenzione

di esplosioni a catena. E amiamo

tastare polsi e ben altro.
Là dove frullano i pensieri

sino a farsi mosto

e poi nettare. Elisir

di lungo intrattenimento che
non tratteniamo nel suo spingersi
sino a pattume.

E tostare tutt'attorno
nel privilegiante gusto
del poter poi infarcire.

E tu stai evitando ancora

la convinzione che fulcro della festa

- e della vita - sia l'essere d’amor felice

e di falce opti, di presunti fasti
per controproducente

far la festa ad altri.

 * * *            * * *

*             *   *             *

*                  *                  *

*       Poesia è    di strada      *

*     è nel saggio che indica      *

*     nel brillio di una stella      *

*     il suo pulsare ritmico.     *

*      E solo se  vuoi …       *

*      ti accompagna.     *

*      Poesia vera     *

*       è vita     *

*      .     *

 *

Basamento del nostro vivere

è avere diritti di spessore diverso

- risultato del basare scelte
in direzione ogine (knaus o meno)

sparate da quei cannoni,
rotolanti calchi rutilanti,
di messa in media, oggi

come ieri, influencer che

influenzatore, in suono

come untore, portatore
di contagiosi virus, in italiano

avrebbe ben altre chance

ma, il modello inglese

incanta -

Integrato
dal fondamentale privilegio di libertà

che oramai contempla
l’essere privi di fondamenta

realizza

il palazzo della vita

a piani inclinati, giusto
per mantenerci in bilico e capire

se oltre pirla

siamo anche equilibristi.

Complicato velo l’incanto. Scende

e,  con la sua polvere, ci ricopre.

Prodotto del nostro raccolto di stelle

in cernita semplice tra il racconto

di una vita fatta di preventivi

scarti, senza sotterfugi.

Contrasto a pietoso

che, solo sinché ignaro

si può compatire.

Potrai, certo che potrai

comprar la luna per il giorno

e acclimatar l’umore,

il sole alla notte

per evitare le paure

ma quel velo

trasparente consistenza

dei tuoi migliori tratti

sincerità del tempo

in qualunque suo momento

e movimento, mai

sarà raggiunto

nel suo completo canto.

Osservo il vuoto
e penso al vento
a come potrebbe vivere
senza di me.

Osservo il mondo

e penso al tempo

al suo cuore che batte

anche per me.

Osservo il tempio

e penso allo scempio

che crudo consuma

popoli cotti.

Poi osservo l’uomo

cavillare sul puntino

e penso a papille

che non sanno gustare;

vive di rumore

e pillole amare.

Osservo e penso: è l’umore

di chi non sa amare …

Regine a cuori,

annebbiano la vista

i re di quadri.

Cinti d’assedio

i pensieri di sempre

fomentano ire.

Albe e tramonti

deturpate da piazze

in sole oscuro.

Restate donne:

impoverisce il quadro

maschia boria.

La guerra sfratta

l’anima e accasa quanto

pace riduce.

Non voto più

non è il caso

di votare a vuoto

è tempo perso.

Per nessun partito

 è ben speso.

S’illuminano solo

per i seggiolini delle giostre

comprati al luna park

che girano, girano

ma il fiocco

del giro omaggio

rimane uguale

allo stesso punto

e se non ti appropri

di quello stile

mai entrerai nel giro

fioco

e costretto

dovrai strapagare

il tuo giro vita.

Non voto più

… davvero.

Vocia un corpo “vécio”

del proprio pregio

ormai sfregiato, con tanta

tanta “ voja de farla franca:

el vorìa tornare a far ‘l bocia”.

“Spécio” di un passato

votato esteta rivolto

ad ombrose estati.

Disinteressato alle stagioni

disincagliato dal sole

e dai flussi delle maree

per naturale avversione

a quel ciclo in contrasto

col credo accentratore

del proprio prefabbricato

abusivo,

per nulla eccentrico

né speciale.

E “se spécia”

ricerca spaziali attimi

ma l’anima non coglie

e s’incaglia

tra riottosi pensieri

di una vita buttata

che si trascina a sera.

Gli inglesismi „i va de moda“, i dialettismi „vedemo o co‘ adamo“? Cin cin.

Labile confine

tra i territori del mio dovere

ed il mi spetta di diritto

e nel mezzo vocazione

erige la frontiera. La bandiera,

abusata spesso

nella terra di nessuno

che si allarga

a macchia d’olio.

Dove scivolare è facile,

adeguarsi proni e felici

ad acquisiti nuovi privilegi.

Indegni figli

anche di tornaconti terzi

probabili imprevisti di un gioco

che ha preso ormai la mano

e, per le orecchie, la vergogna

già gettata per ortiche. Progenie

di sottratti pregi e difetti in crescita

mai risultati innati

e per niente svincolati
da turbative, in vita

che si può considerare asta.

Eppure l’alto vessillo ha dato

in frangenti dà e dovrebbe

poter sventolare fiero.

(Non credo capiti solo a me, un’attesa di ben 475 giorni per poter effettuare un accertamento sanitario, 16 mesi! In una evoluzione di fatti e atteggiamenti che  lasciano trasparire una indecente normalità.)

Umanoidi, non fiori

Sono umanoidi

le massicce e mistiche

prese di posizione

per non dire prese

per altra gloriosa zona.

La storia, come la natura

si ripete sempre.

Si cambiano nomi, cognomi

bandiere

si coniano nuovi ruoli, stuoli

programmi

ma la sostanza non varia

rimane muta.

Esistevano il povero ed il ricco.

Di sicuro, ora, più povero

e, per certo, più ricco

perché entrambi hanno provato

ad essere diversi, umani

rientrando nei ranghi

di volontà o costrizione.

Prendi a destra, svolta a sinistra

o mantieni la via del centro

in monarchia o democrazia

in dettatura o Repubblica

Popolare o sconosciuta

i fiumi

restano fiumi

e pure gli affluenti principi

non percepiscono il senso

dell’aiuto ricevuto - pare

sia solo la mano di Dio -

Ruscelli, rigagnoli e torrenti

contribuiscono di proprie acque

… se tutto va bene. Chissà

permangano fieri

di essere i primi a morire

 se le rose si assentano!

Quotidiano il rischio

di ferite profonde

di cicatrici perpetue. Facili

quanto inutili zavorre

che saturano l’essere.

Nemmeno Saturno

riuscirebbe a scaricarle

figurarsi avere

- col suo carico ulteriore -

Avere …

illogico espediente

un chiodo martellante

scaccia chiodo

che non lascia foro

nessuna traccia

… nessuna strada

- e il tappo resta -

Per troppo costretto

a permanere in loco

a produrre il niente

- o peggio -

mentre gioca nel vuoto.

Tutti nati, indistintamente

sotto il segno delle gemelle.

Le abbiamo stampate in faccia

o nell’anima, le due sorelle.

Sveglia e Dormiente.

Sempre in accordo

salvo intervenga

umano zampino

convincendole d’invidia

avidità, tedio

e via discorrendo.

Entrambe felici

del proprio ruolo

che facili invertono

al calar della notte.

Come se, nel suo tempo

divenissero opposte

… le paure tipiche.

Viviamo ciechi

il nostro tempo

tra cerchi concentrici

paragoni egocentrici

incentrati solo sul noi. Rari

raggiungono il fronte

quello dello scontro arduo

per crescere … per discutersi.

Tutti amiamo la battaglia

vogliamo sconfiggere la noia

e ci associamo schiavi

liberi di assumere ruoli

per apparire miti e, sembra …

di sentirci vivi. Nessuno

vero Cesare in vita

- come Cristo -

come il succo

che senza privilegi personali

inosservato passa.

E domani, forse …

sarà raccolto.

Senza spazio per respirare

l’essenza pura

che irradia amore

nessuna rosa

nasce più libera. Oppressa

dal calore che manca

si accalca tra chimere e

di sconosciuta direzione insiste

sulla smarrita via

costretta a rincorrere

il benessere vero

delle delicate spine

capaci di ritrarsi. Ora

fattesi aculei

o estirpate radicalmente.

Ma rosa non è schiava

né padrona

può vivere solo libera

… e sa

che di sola attesa, mai

sarà premiata.

Circuiti stampati

e memorie al ciclostile

ragioni evidenti

di bisogni creati

da capricci rincorsi

per ricomporre

reali carenze

in parvenze d’affetti.

Effetti incoscienti

di indoli spinte

a varcare i confini

del lecito puro.

Tra assenti carezze

mazzate e mazzette

si producono buchi

che a deriva inducono

nel fiume di sangue

dove si spengono rose

si accendono vizi

e rossi, si fanno i prezzi.

E si muore tra le onde

e si muore tra le bombe…

Eh sì, tra morti dentro

è la vita … che si assenta.

Facile come voltare pagina

girare altrove il volto, evitare

di percepire verità e tempo. Dire

- io ho, Dio me l’ha dato, i guai

si trattengano pure altrove

- di fianco al sottratto, magari -

Tratteggia ipotesi

di essere tu

 là steso.

Eddai mettitici in quei panni

sfrutta la tua perfezione presunta

- di certo - ce la puoi fare lo stesso.

Quattro passi sul pontile

tra acqua, terra, aria

poniti con l’etere in contatto

oltre gli elementi e la sostanza

là, dove finanche

esplodono le tue bombe.

Entra nel tu per tu

con l’essenza

contatta la sesta

e sarai al settimo cielo. Dopo

torna pure a galla

e guarda il mondo …

Tranquillizzare …

dai non scherziamo!

Scostiamolo proprio il terrore

riproponendoci anche

di uscire dal vincolo

di questo vicolo terra terra, dove

non è tragica l'ignoranza
della parola, ma quella del cuore.

Appoggiamo la speranza

accanto alla fiducia e riponiamo
l'ascia, nel lungo e nel breve

ferisce anche noi. Perché fortune assistono

ma solo fino agli angoli degli attimi, istanti
che possono sempre cambiare  strada.

E non lasciamo i figli allo sbando
della nostra protezione: reagiranno col vento.
Assicuriamoci che crescano e possano

raggiungere l’effettiva loro altezza, il successo

meritevole del proprio plauso

senza costringerli a ricalcare orme

in cui sono possibili … misure diverse.

Prendiamo per mano i pensieri
e portiamoli alla luce

perché abbraccino l'amore, il sole
che raffredda ogni astio.

E chiudi un occhio anche tu

mira, sono certo vedrai

la bianca via della vita.

Nel nulla

il pensiero crea

distrugge

trasforma

e noi

noi non siamo materia empirica

privi dei grigi, in scala

e dell’arcobaleno.

Pensiero positivo

che può crescere

e riequilibrare

il corso del fiume perso

che scorre tra questo distrutto

genere umano, troppo

troppo distratto.  E non

di semplicistico devio

ma in costruzione del contatto

che manca

tra indifferenza che incalza

e assenza di luce

che più

non si spenga a pulsante.

… e resto le mie tracce.

Quel percorso

nessun altro.

Chiaroscuri

e ipotesi a confronto

conforto di riuscite

e confuse proteste

casuale o meno

il contorno

professando un solo credo

in ritardo da millenni.

Il recuperare pezzi

di un puzzle logoro

troppo spesso

e privato del contatto

che luce accende.

Nessuna invenzione

trame di innovazione

solo il modello

in tentativo di parte

di riperfezionarlo.

Anche se credo mai

potrà trovare arte

realtà e vita.

Ma sono

e resto disperata

recita di speranza

di memoria antica

e ricordi beati

di passi dovuti

senza i quali

… mai si è.

Esigenti …
Per sentirci

- fondamentalmente

carenti -
abbiamo bisogno
di copiare gli animali.

Di fare branco

e assecondare
gli istinti più bassi. Quelli
dove non serve
usare l’intelligenza
altrimenti finisce. Poni
che ci serva domani!

Ecco perché siamo

pressoché tutti in guerra.

Chi nel Donbass
chi “giò debass”
chi “cunt i tass”

chi “se cuntenta dumà
da scassà i part bass”.

Con tanti, ma tanti
che “i restan de sass”.

E tutto per avere

anche solo l'impressione
di poter guardare tutti
dall'alto verso il basso, come

ci fosse un altro d'io.

C’era una volta

niente di speciale

una semplice classica liceale

in media adeguata

per l’ingresso gratuito

con semplice istanza

a facoltà voluta.

Ma oltre fatidica data

la stessa media diviene

datata soluzione acquosa

insufficiente brodaglia:

non basta bussare, d'ammissione

occorre sostenere un esame.

Ma l’albicocca

- tarocco milanese, versione 2017 - decreta

pollice verso, non idonea.

Risolto d’indice

e mangiatene centodieci e lode

al Justo triennio torinese

ribadisce e conclude il quinquennio

con formula altrettanta piena

lasciando oboli e monete

al fuori corso

con inequivocabile svuotamento

anche del nocciolo

della famosa al bicocca.

Potrà mai mancare la ciliegina di stato?

Con esse minuscola d’obbligo:

per lasciar vincere borse di studio

a debito per oltre cento euro

su pavoneggiato credito

di ben cinquecento. Benedette mani!

E speriamo, si perda  la seconda

o meglio, andate e grattate un vinci:

sicuri ignoranti, ma vincenti!

Chiari messaggi …

Pesiamo le parole

Son sfinite le parole dette

dal maestro dell’imperfetto.

In quel loro passare

di bocca in bocca

e assorbire fiati

alitosi e fiatelle.

E finite le parole mai dette

ritirate, come magliette

vecchia moneta, per musei

differenziata o conventi

a riconvertirsi sui propri errori.

Le fini, sono riserva speciale

rinchiuse in barrique di salotti famosi.

Al solo pensiero di uscire per strada

senza pedigree a disposizione

come chauffeur, di possibile confusione

alla qualunque, mancano.

Mentre comuni, senza specifico peso

ignare vagano tra colpi di vento

tosse e tossine, tristemente

alla mercé di un volgo, dal piano

sempre più crudelmente inclinato.

Mentre la simpatia del loro peso

nasce e cresce nella spontanea spinta

e dipendenza di una starata o meno
bilancia interna.

Macché ” divide et impera”

dividi il pane
e l'impero
sarà sereno.

Nell'amore
ti si spezza il cuore
vedere chi ha fame.
Ed inutile è girarsi
dalla parte opposta

l’amore t’insegue

nel tuo sentire.

Svincoliamoci
dallo svizziamento becero
egoista e bieco.

Ché non c'è bisogno d'aiuto

- salvo frangenti certi -
mentre è tanto

il bisogno d'amore.
L’esigenza di beneficenza
umilia il derubato, solo
per altrui magnificenza.

E  smettiamola

di travisare l’amore libero

e di lustrare scarpe … Poi
quel qualcuno pretende

si sente in diritto

di toccare ad altri il culo.

Armiamoci
e ci sarà meno bisogno
... anche di vendersi.

Adattati ormai

a circumnavigare i problemi

protetti come errori

in cui si vuol cadere.

E non sempre misurato

è il rischio

per rialzarsi in comprensione

nel piacere di meritare

nel potere di spogliare nel sapere

di condire idee

nel plagio … di se stessi.

Pensiamo che evadere

sia rimasto il meglio

per restare nel coro

e continuare a contare

mentre la vita diventa

un gretto frutto

da collegare al caso

il sopravvento

di un evento utopico.

-  Siano mai disadattati

i veri eroi! -

Sicurezza stradale segue l'onta
di uno sfrontato benessere sociale
dove attenzione e coesione cessano
e pericolosità, tra formiche
non formiche, fa passi da gigante.

L'onda di moda
di plantari e cellulari

palmari - non pal strade -
smart e iphone
su cui si vuole fare surf
in velocità distratta.

Una crescita parallela
tra personale sicurezza e allarme sociale
per disinstallazione della concentrazione
su cui dovremmo smettere
di fare ginnastica. Con giovamento
per il fisico, non più costretto
alle cure del caso.

Smettiamo panni naufraghi
perché inutile

è proseguire ondivaghi, di cure
con frutta immatura.
Cassette e cassette, bacate
di velocità fuori stagione
e revisioni remote.

Servono primi da chef
e secondi piatti, altrimenti
tutto resta sullo stomaco
e si continua a raschiare il fondo

rischiando solo
di non riuscire a dormire

in forma salutare.

Bilanci e rese dei conti

sempre attenti e purtroppo tinti

dal rosso al nero. Nei

di tanti me ne  strafotto.

Non solo sopra

periferie lontane, ma anche sotto

la propria casa.

Siamo tutti costruzioni

armi a doppio taglio

double face. Facce

lasciate entrambe dritte:

la versione innocua

e del  me ne fotto.

E quando la seconda entra in pista

meglio evitare l’angolo giro

di quel ballo, l’incolumità

potrebbe risultare incauta.

Il bello è che divieto

risulta inutile davvero

come accade

per le tante attuali

piccole sfaccettature che già

gli girano attorno.

Non serviranno, per caso

solo catene …

(... e John Donne mi perdonerà)

Tuttamici.

Dove  purtroppo

ognuno sceglie in proprio.

Come nella coniugazione.

Tutti amici.

Tutti mici.

Tu mettitici.

Tu mi dici.

Tuttamorici.

Tutorici.

E poi ci sono loro

tu temici,

mietitrici e mitragliatrici

e gli altri.

Gli alleati di partito

e per partito preso.

Tutti partiti

sempre e solo

per una privata

e isolata spiaggia

ai tropici, ma

… in bella vista.

Ma allora taglione
aveva ragione!

Senza fiato sul collo

restiamo mobilio

destinato al tracollo.

Benché giungano tegole

non spostiamo virgole

non avanziamo.

Scalpitiamo

senza scolpire mai

opere degne

d’ingegno maggiore.

E scappiamo di vite morte

costellate di scappatoie

nascondendoci la responsabilità

quella vera, di ladri
che si perde nei meandri
… di un si poteva.

Succede

sebbene campo fiorito

sarebbe successo.

Risorse esposte

donate crude

ma altrove sono riposte

risposte di pace.

Insinuano domande

nude sentenze

serbano segni

l’acceso rancore, dei propri sogni.

Cotte pretese a gloria sottese

restano

annose protesi.

E  scapito ancora

non ha capito.

Dal nulla, pare originati

e nel nulla proseguiamo.

Come sempre originali

pesciolini programmati

alla lenza di malizie

vuota corte di primizie.

Siamo macchine speciali

calcolatori sostanziali

focalizzati per avere

e l’essere scordiamo

umano, dove insiste

di malessere impietrito.

In ipotesi imperterrito

con vere ed esclusive pietre

poste nella propria vita solo

per costruire muri muli

… futura memoria, di cui

non si perda traccia.

Dall’industriale all’agricolo

di passante moderno,

rivoluzione non è in armi

né di parole

ma in circoscritti fatti

che sviliscano

desideri di vendetta,
rettangoli di gioco

per dignitose crescite.

È  giungere a sapere

di contare e poter contare
per non metterci le tende
nel campo del male.
Senza continuare per forza

a mangiare mele.

Lasciamo i geni al tempo
dell’ereditarietà trovata, loro

si adegueranno. Sfatiamo tabù
e stubiamo le fate e studiamo
strategie migliori

… ne vale la pena.

Si matura meglio

e non si resta in attesa

di controrivoluzioni,

di Sole attorno e acqua alle radici

non oro, né deserti
né blasoni blasfemi.

Viviamo da poeti …

a che ci serve poesia?

Poeti per strada, in riserva e

poeti con riserva di caccia

e pista riservata.

Poeti avversi e a regime

a pasta cruda o cotta.

Poeti servi e operai poeti

poeti strani e impervi

poeti lingua lunga e parole corte 

poeti bracchi, braccati e bracconieri

bucanieri, corsari e pirati.

Poeti bucaneve e scioglilingua

poeti lucidi e lucidati.

Poeti everest e overland.

Poeti con l’anima nel cuore

e poeti

annate superiori.

Tutti persi in vari porti

tra le attese

… del mondo migliore.

Sss …

è tornato persistente

l’ottobre che conosco.

S’era perso di vista

all’imbrunire dei tempi

ma siccità, certo

non lo ha incantato.

Prevista acqua sino a sera

un sereno giorno di serenata

quando, tutt’attorno tace

d’assente fragore di tuoni e lampi

nella magia del silenzio,

lui ammalia.

E senza farne malattia

di troppo avverso

d’umido ch’entra nelle ossa

stemperato

traduce il verso della vita

che in ritmo Divino

disseta la terra.

Figli di assurda cecità

votiamo per riempire

il nostro sacco e padri

d’inadeguata siccità

venalmente attenti all’uovo.

Svuotiamo l’aridità

che ci contraddistingue

e ne colmiamo il mondo.

Ci regaliamo estremi

di scandalosa mortalità

e assumiamo ipotesi

dalla fantasiosa fatalità

promuovendo l’anima

ad errabonda nobiltà.

E pare

non ci siano farmaci.

Avvolgiamo allora i nostri errori

tra calde riflessioni

ché tra una sudorazione e l’altra

… guariscano.

Estinto

su troppi volti

il sorriso.

Voltiamo pagina

... è luce che manca

al mondo intero.

Non resterei nel bianco

anima paradisiaca. L’anima

si è fatta terrea.

E può remare o andare alla deriva

stringere sinceri patti, secondi solo a logica

o vaneggiare per primi piatti

contorni fuori stagione e dessert-o.

Può friggere aria o nutrir poesia

per levare massi dalle scarpe

e permettere di volare.

Perché l’anima sa di valere

ma nella terra è persa

non può restare tersa

con età che avanza

se troppo, ragion propria incalza.

Sprovveduta umanità di pretesa

che si duole e vuole

senza donarsi mai

mentre solo spera nell’attesa:

in un colpo gobbo

al tavolo del lotto.

Da troppe parti

si prendono misure

- d’insicurezza -

ma non

per camicie nuove

né per la pace

non per costruire

né per bare a norma.

Solo decreti

dai facili calcoli

per risultati illogici:

… posa ceneri colmi.

E altrove

è calma apparente

previsione …

di ogni tempesta.

Siamo bene e male
il bello e cattivo tempo

e ci misuriamo in ristretti spazi

per evitare di smarrirci
negli interstizi

sempre meno equilibrati

perdendoci  comunque

di mancati orizzonti

 tra mari e monti

 a ridosso del naso.

È  limitato gusto

d’esteriorità esclusiva

 non quella a disposizione

posta dal Creatore

ma quella che esclude dal poter

intravvedere il cuore.

Così,  tra le nuove rotte

 restiamo antiquati

 adoratori di francobolli.

Tra alto o fatto a pezzi

di destra, sinistra o di centro

poesia esiste. Esiste

in quanto tale

con le sue quote di cuore

e i suoi chiodi fissi

dove di volta in volta

ci si appendono figure.

Figure in condimenti tipici

oppure inconsueti. Dove il bello

non è brullo, ma costrutto d’acume

originalità sincera e inviti

a prender lume. Dove i versi

sono rigurgiti dell’anima

da tradurre

nel modo più pulito possibile

senza spostar gradendo

né punti, né virgole.

Poesia

è figlia della vita, importante parte,

sale per torta dolce. Senza essere

poesia non esiste.

E in vita,  sempre più claudicante

quasi  mendicante,

martire di soprusi e abusi

figli di una morale di parte

cui le porte sono state spalancate

e che già pare in segnata sorte,

io sono certo: poesia non può

voler vedere morir la madre

… e tu.

Padrone del tuo mondo

Chiunque

subisce i clamori dei tempi

i difetti dei padri, vizi di madri

e mentori

affetti da egocentrico morbo.

Maestri di carta pestan parole

e postano pose

da mister e miss, in cui l’universo

d’adorante inchino

dovrebbe perdersi.

Ognuno

soggiace a leggi adeguate

minigonne aderenti

voglie di padri

e madri, di frenesie figlie

… in volontà di massa.

Sottoposti a vincoli

anche tra gabbie d’oro, prive

di serrature a giuramento.

Impagabile

quel riuscire ad impugnare e sottostare

a terse interpretazioni proprie

rispettose e libere.

Cura impalliativa

Riconosciti

e dal tuo orto raccogli il meglio

mai ti farà torto e mai

potrà coglierti impreparato

la torta alle verdure

del vicino.

Così non va

Non di soli occhi

si osserva attorno.

Non di sola lingua

nascono leccornie.

Non nel solo timpano

risiede melodia.

Non di solo tatto

si carezzano sogni.

Non solo nelle narici

scorrono, i favori del tempo.

Ma solo con l’amore

si sfama il cuore

che pompa, pompa

e la vita circola.

Apriamoci

formiamo due ali

serviranno a tutti

per poter volare.

“Effate sto cazz

di pass a lat”

lasciamolo passare

sto buonsenso.

È piatto d’argento

tra posate d’oro

per  servirvi

incondizionata-

mente.

È decoro

un alloro

null’altro meglio

cinge una testa in senno.

E corona ferrea

servirà solo

per la festa

della pizza in piazza

… birretta?

No, la vita non può essere

solo un asse pigliatutto.

La vita

viaggia su altro asse

quello della marianna:

la coppia.

La coppia che comanda il colore

- come fosse una strega -

… meglio se cuori.

Quando dirige lui 

la vita si fa gioco

non ci si gioca ...

la vita.

Sorge il sole ad ogni sguardo

appena sveglio

nudo

senza voglie.

Complice

un sorriso semplice.

Ma subito si arena

insegue brama

che, complicata trama

e non ama.

Ara e semina

concima e bagna

sempre e solo

nel personale campo

… il proprio tempio.

Leone il sole

fin sotto l’ombrelloni

… l‘altra foresta.

Ombra rubata

dal vicino ombrellone e

nessun l’arresta!

Savana estiva

affanno nel respiro

traccia sudore.

Pezzi unici

- anime -

da vincolo umano

uniti.

Forza è coraggio.

Dai
non restiamo primizie svendute

a prezzo di realizzo

del proprio pozzo.

Sfinita scatola di biscotti

la politica.

Bello sarebbe

ritrovarne il gusto

poter leggere rispetto

in ogni sguardo

per carezza del buonsenso.

Perché carenza scippa

alla vita la parte migliore

l’arte pubblica

che ormai vota

… vuota.

Grida vendetta

ogni angolo di questa terra

è richiesta d’aiuto

per male subito, atteso

che non è vivere

un sopravvivere d’anime

in errabonde sembianze

che strenue s’accoppiano

prive d’unità d’intenti

ma solo, per forze al limite

per evitare di perdersi

nell’illusione

di un io ramingo.

Vita ben spesa

gronda sangue e sudore -

Morte l’acquista

Nell’incanto della vita

siamo rette parallele
a distanza siderale

… ufo

a stretto contagio.

Arenati in preminenze

superfici di primizie

perché l’oltre

ci spaventa.

Fuori dell’apparenza

sinistriamo, proprio

non ci sappiamo destreggiare.

Ecco

perché il poeta.

Da nobile anima

il poeta traduce.

Globale il piacere

attento a chi scrive

- lontano dal vezzo -

e a chi legge

- vicino, vicino -

Segue un’unica legge

il Poeta

… amor lo dirige.

Cantano galli

da pollaio antico

ignari dell’audacia

che gallinelle assorbono

mentre di chicchirichì

si colma l’aria.

Finferli come pifferi

e topi

che non sanno più ballare

osare nemmeno

solo menar le mani

e i cani per l’aia.

Amara frittura d’aria

per le rose

disperse ai quattro venti.

Petroglifi e graffiti caratteristici

di speciali menti

per il declino della specie

che più

non sa progredire.

Nulla s'adagia
sull'altare maggiore
salvo l'amore.

Vani e sacrifici biechi
trascinano mezzi e fini
sulla mai finita strada
scrosciante d'applausi
falso preludio
d'arrogante sinedrio,
mentre il Maestro, ancora

permane in attesa
di giustificazioni plausibili.

Indispensabile per  la vita

è solo l’amore, senza

- uno straccio di rispetto -

l’ambiente è monco

e il mondo s’apre

a fesserie umane.

Inutili persino i santi

e gli eroi: l’eccessiva spesa

tacitamente

a qualcuno richiesta

per recondita accettazione

di lesioni e violazioni

a quei sacrosanti diritti e doveri

imposti per nascita

e uguali per tutti

che per molti, forse troppi

si trasformano da subito

in evidenti man rovesci

… voragini

in cui tutti cadiamo.

Amiamo troppo

riempirci la bocca

la pancia, la mente

di io posso

e tu devi

per riuscire ad esser seri

giuspositivisti.

È libera interpretazione

d’io immacolato

e tu peccatore

la sua costrizione.

È bilancia che pende

truccata, è spada troncata

è benda che acceca

la morsa

di spazi speciali

pei quali

splendidi girasoli

neghiamo pure l’evidenza.

Canta greve l’umano parco, spento

tanta paura addosso, al non mi pento

tremula fiamma d’aurora scadente

ché senza natura, restiamo niente.

Privati di luce, nessuno audace

in panni d’altri mai provati o passi

senza luce. Al cielo, sguardo fugace

impreca e prega in speranza che passi

come alone, fatidico  memento

non tramuti in  rabbia l’essenza vera.

Da annichilito spavaldo a chimera

sconfitta rifiuta e guerra non v’era.

S’affretti tramonto a far primavera

e riesca conforto ad aver sopravvento.

Logos profondo

provieni dall’alto

indistinguibile e immacolato,

un foglio bianco.

Sei radicale libero

unità di fondo

per tutti uguale, pathos

a nutrimento. Ma

senza accettazione

dell’inaccessibile

accentui solo conflitti

di interessi terreni, e mai

trovar pace potrai.

Perché sei carta assorbente,

di superficie che affligge,

il Dna e dintorni

da cui prendi spunto

e l’irrazionale vesti

mentre  scrivi

il tuo distintivo

e singolare libro.

Arditi ceppi vuoti

di benzina insaturi.

Trascinati come sempre

da sirene e serpenti.

In bassifondi insanguinati

bocconi inconsistenti

di lucciole e lanterne:

potrà prendere solo aria

il vessillo del male.

Parvenze di vittorie

in battaglie immanenti.

Resta inutile lottare

l’amore ci trascende

e l’amaro… permane.

Poesia risiede in

"tutto il mondo è paese"

in via dell’amore

civico vario, ma sempre

incrocio via del bene.

In zona opposta

a via delle pene.

Soffre in misura diversa

mentre di libagioni s’offre

per morti

… soprattutto vivi.

È ritrovo, ristoro

un punto di contatto

un brindisi continuo

raffinato confine

che all’esilio non trova fine

- e resta pei mezzi -

Giustificati pezzi

di un credere anagogico

che tutto possa

trovare terreno spazio

senza conflitti ed essere asini

in un dovere

di pensiero logico.

Perché perdersi tra i potevo?

Treni  immersi tra gli avrei

dovuto prendere il biglietto

almeno

quando improvvisi raptus

conducono a smarrirsi sempre

e comunque

tra giovani grovigli

e smorte esperienze.

Perché vietarsi

di parlare coi ricordi

tirare somme

tra sospiri di sollievo

e sassi nello stagno?

Perché patteggiare

vendere prima l’anima

per non tornarci più

in quei panni?

Passato …

sì qualche rammarico, ma

sembra se ne sia andato.

Perché corrergli appresso

invece che dirgli buongiorno

e grazie!

Quando di noi

spodestando per bene
si impossessa il male

è reazione a catena
dei suoi radicali liberi

- capitali sostanziali -

Quel libero che attrae
che si veste di io posso
e col tu devi. Pare
sia sempre stato nostro
stato di grazia e libertà
che il vero ha incatenato
in secrete sempre più remote.

Ognuno si ritaglia spessore

un illustre gonfiore
- energia di reazione -
per rimbalzarci saturi

di oli esausti ... mai sazi.

La terra brulla. Si fa secca e dura.

Contrasto, alla  fertile sua natura.

Istinto primordiale a reagire

nulla di buono lascia presagire.

Sarà emblema che trascina a sera?

Una decisa e pesante atmosfera!

Così tesi, s’incrinano i rapporti

non possono essere taciuti i torti

botte e risposte. A decreto la meglio

inusuale certo, a firma del figlio.

Anzi, decisamente

… la natura non mente.

Ciao

più che buongiorno

può affermare ci sono.

Ma è  usato vuoto

pieno del niente

che pervade il mondo

- quando non opposto -

invece può dire e dare

molto di più

dipende dal viso

- privo di piglio -

occhi e sorriso.

Nel virtuale si  fa forza

e corazzata coraggio

affronta al meglio il mare

del più facile abuso.

Per dirsi ciao

non serve conoscersi

è essenza in circolo

se è sostanza che vive

… si nutre di noi.

Senza voce gentilezza

spesso non ti accorgi

di quella allungata carezza

che l’altra guancia

non porgi immediata

e benefico influsso smarrisce

la strada del sorriso svanisce.

Guaio … della sua timidezza.

Lo schiaffo, al contrario

da prepotenza ben assestato

è già proteso ai contrasti

tra lividi chiaroscuri effetti

di quel sonoro sibilo sinistro.

Platea portante e palco

delle sceneggiate.

Pressoché tutti bisonti distratti

da evidenze attratti

calpestiamo pesanti

e lasciamo scorrere il profondo

senza degnarlo

 nemmeno di uno sguardo.

Quanto cordoglio giace

nelle condoglianze

Quanta presenza

in una messa

Quanto entusiasmo

in gioia fraterna

Quanto dolore

lavato ad un pianto

Quante ossa

trattenute nell’armadio

Quante polemiche

senza giusti fini

Quanta partecipazione

nella competizione

Quanto spazio

levato agli altri

Quanti concorsi

meraviglia dell’arte

E quanti

i titoli di coda

privati di un capo

Quante

le regole ovviate

 d’ovvio ego

… l’oppio dei popoli

Tutti sorrisi

che alla vita mancano

Poesia non nasce

solo sulla Firenze - Arezzo

non si riconosce

tra sola storia, amore e geografia

non si ritrova

isolata a Pietrasanta, Recanati

o in quelle vie discorrendo

… Bsharre e Lisbona