Pubblicato il 27/02/2022 17:51:18
La maschera festosa, la maschera cenciosa, la luna settembrina illumina i miei passi, la carovana passa sul selciato, la mascherata nulla lascia trapelare, una bolla di sapone scoppia tra le dita, è l’una e trentacinque, eppure sembra tardi al bambino che non ha voglia di tornare a casa.
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