Sulle fronde autunnali
si scambiano l'ultima carezza
le foglie, e il vento
ne conserva il lamento
al suono lieve
d'antichi violini d'argento;
tra ossa di rami
i ricordi si rincorrono inutili
e i richiami vani
mentre nella bruma pastosa
il sole si scolora ormai stanco della stagione
cercando riposo
fra corti respiri e frammenti di cielo.
Un batter sordo di zoccoli
riempie il sentiero di rumori stanchi,
e avari passi
lanciano fra i sassi un breve accenno; là
non lontano dal ciglio,
un tiglio
ritrae la stropicciata ombra
al pianto di gocce di rugiada, e ormai
dimenticata
da uomini e animali
svanisce tra le nebbie mandate dal Tempo.
E nel pallore
il giorno disperde parole,
nel silenzio.
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