Pubblicato il 03/10/2021 10:20:31
È buio. Uno scuro affilato e tensioni. L’andar per tastoni è comunque sicuro. Dissotterrata la scure si procede testoni in fila indiana di clamori festanti e d’amare distanti. Spugna torna pure a mare. Inutile spronare come inutile è sperare in chi è rimasta solo voglia di sognare. Quella ricerca vana di scansare incubi che si fatica a superare. E nessuna, di sudare. Passerà la notte. L‘altra vita è già in attesa al varco del morto.
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