a contarli gli anni spesi a un crocevia
sono quel nome spento che non torna,
la luce di ogni giorno che va via
e tracima tra il muro e l’oleandro:
sarà il buio del cuore che risillaba
l’effimero segreto della vita,
il gelo notturno di una rima,
in quest’oscuro respirare lento
di tende in piena luce, bagliori,
vetri accesi, bianca crudeltà
di quadranti e calendari, tutta la viltà
del sogno che dirada, frasi nel buio
brancolanti, maceria di parola
che non si ricuce:
sei la fiamma di un’insonnia breve
tra fiumi distanti di sguardi,
voce convocata che si estingue
tardi coi lumi di strada,
scheletro di rami, notte e neve
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