non ho versi o voce in cui riposi
la misura della luce seminata,
che conservi l’umiltà di un inchino
delle siepi al primo buio,
lo sgarbo triste dell’uomo
appoggiato a un muro in pieno cielo:
nessuna la sillaba, la parola in cui si celi
quest’ombra di vita che si tocca,
le mie vene, la sedia in paglia,
l’esagono della bottiglia, la caffettiera:
troppo presto è venuta questa sera,
e io non so più pronunciarla
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