Pubblicato il 09/09/2021 22:44:38
non lo nego un apice di carta
bucata, sforbi-
ciata, come centrino da piatto e zero
capoccia; soltanto una nuvola per la testa, improvvisa
come il rovescio di pioggia sulle vetrate di faccia
il cucchiaione ruota e la polenta cuoce nella ciotola grassa
di che? di nulla, nera dei camini
ideali più o meno manifesti
nondimeno, ombre affatto distinguibili, miscredenti
come questo panetto
di burro pronto a sciogliersi nel quarto
uno per il pavimento rigato dai sassi portati a casa dalle suole
uno per la spora liberata dal respiro
uno per la mora non ancora masticata
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