Pubblicato il 21/03/2021 12:24:44
La primavera che tarda è un esilio di finestre chiuse. Le pareti del caseggiato sono un po' scrostate una voce da sotto chiama. Va sù per la grondaia ma c'è un rispondere nascosto. Dov'è il rampicante che ricuce le crepe del trascorso? Nessuno esce a sgrossare il silenzio in un rinascere che smuova le cose. Il glicine è ancora un rameggiare lento e stiamo qui a raccogliere un accenno. A lanciare un sasso sul vetro. Sei tu, aspettanza quel lume sull'abbaino che brucia così piano?
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