Proprio come tutti,
cocci di bottiglia e diamanti
parimenti, poi furfanti
sotto volta di stelle
e ancora frangiflutti
nelle sere di tempesta, farfalle
a volo frenato, mutanti
di specie in via d’estinzione.
E quando è finita la ricreazione
ci resta dentro calore di fiamma,
l’alfa, la beta e la gamma
di ogni romanzo vecchio, lo specchio
senza riflessi, poi l’occhio
di scorta per ciclopi a corto
di denari. C’è ancora l’orto
da sistemare a fianco del muro
senza intonaco, sarà pure duro
l’amore senza compromessi per sessi
all’ultimo stadio dei paradossi:
la storia ora scorre ma senza sinossi.
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