Morning Sun, 1952 by Edward Hopper
Forse un sentire scrupoloso
di chi tra i legni dice
parole in catenelle chiuse -
formule per sistemare
qualcosa che il vento trasportava
nei giorni di una luce strana,
allegoria d’altrove, chiara.
Il pettirosso
sulla ringhiera del balcone
mentre piangendo ti pensavo
e l’aria immobile ammiccava.
Era per me quell’apparire
o io per lui? dove il motivo,
quale l'altrove?
Destino aperto,
sincronico accadere che tacendo
spezza le catenelle di parole,
imbalsama stupori.
Guardare alla finestra da lontano
i muri delle case -
accettano la luce, il suo mutare.
Rimangono quieti -
fratelli muti a invocare.
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