L'Apocalisse è dietro l'angolo, un conato d'atomi
una ciocca calata sul collo
appena voltata l'asola dell'equatore
salmodiata presenza di ghiandole
cocchio di vene sottili.
A furore di vento passasti lo stadio di figlia
scolpendo per sempre il tuo nome nel cuore del bosco
sulla corteccia della quercia antica.
Come ti chiamai amore poi non ricordo
ma fu cosa limitrofa, di lì a poco
una sopsensione del tempo in se stesso
con denti forti per mordere e la voglia di farla finita
ad essere vinta da un sorriso, da un bicchiere di rosso
la storia infinita dallo strano percorso
un sorso di brina dello stesso mattino
che ti ha vista trascorsa come stagione formale
ma con l'anima in rivolta ancora tutta in divenire,
è arrivata fin qui.
Quante volte ho pensato così.
Al fuoco amico del camino, ebbro di rimorsi.
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