Conto le mattonelle nella mia stanza
le mattonelle chiare e le marroni
perché altro non so vedere intorno
se non le ombre in moltitudine sui muri
e un fascio di luce quasi un faro a me dinanzi
penso alle cose che non si sono avverate
le imprese abbandonate le idee bruciate
per pigrizia o scarsa perseveranza
perché al traguardo ho smesso di lottare
o sulla roccia la fune m’è mancata
sogno la vita d’altri vissuta meglio
perché alla mia ho posto troppi freni
se non al difetto d’immaginar le mani colme
quando invece erano vuote
e di riempire abissi con i silenzi
e le carezze smarrite nel percorso
ed ora conto le ore che non dormo e che non amo
le ore che non penso e che non vivo
quando tra corpo e mente è solo guerra
e nessun vinto c’è né vincitore
E conto le volte che ancora piango
perché gioire sarebbe inutil fasto.
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