Spifferi di traverso premono, sulle persiane nude,
ansimi e gemiti, trasudano l'aria d'irriducibile essenza,
dal tubo sopra la tettoia, gocciola il piovano,
maschere di ebano, bisbigliano impronuncaibili segni;
fra le maglie, l'ispide infida e ribelle, aspettta al varco,
il rossetto si disfa, cola imbevuto del liquido fatale,
in questo mare fermo, che pare inedito desino;
l'influencer da tastiera, cerca la sua convenienza,
la lotta si fa dura, il marketing s'affuffa d'infinito,
affoga dentro un bicchiere di buon vino immacolato
l'insipienza, turgida, derisa e lottizzata;
nel mercato poco fuori, si combatte al centesimo,
alla sagra della miseria, dove tutto pare conveniente,
indissolubile certezza di genuinità paterna,
due signore parlano una lingua che non conosco.
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