T'incontro, dentro al peso della luce,

quando il cielo svanisce nella notte

e gli uccelli, dentro l'ultima nota,

piegano l'ali dentro a nido dell'amore.

Anche le foglie, dormono nel prato,

e la brezza è un manto che le copre,

nel sogno che le genera e le culla,

come una barca tiepida sul mare.

Ed è un segno che piange la stanchezza,

al battere del piede sulla terra,

co il cuore ornato dal dolore

e le mani e i piedi dentro la croce.

Così ricevo il taciturno amore,

dentro l'odissea di voci e lettere,

che sembrano un giradischi stonato,

nell'ansia dell'anello e del perdono.

E il giorno, porta in testa la corona,

che mitiga gli inganni e le parole,

ti tengo stretta, dentro la mie mani,

sei come nee che non si scioglie mai.

E si sentono i colpi di mortaio,

scendere giù, dall'orizzonte amaro,

non portano la pace nella pancia,

ma criminalità dittatoriale;

e dentro ai corridoi umanitari,

ci transitano le donne e i bambini,

come fossero gregge in transumanza,

sotto il manto di una madonna nera.

I tuoi capelli, nuvole di grano,

hanno il profumo del pane e del vino,

dentro bicchieri d'olio benedetto,

con il sapore di campane a festa;

e i vestiti sembrano prati in fiore,

dentro filo di sarto cucito a mano,

come modello di televisione,

in un piatto di riso e pappardelle.

La sera è logora come un trattore,

ha labbra tremolanti di stanchezza,

come bucato steso dentro al vento,

riempito di farina e vino buono,

e nella selva di ghirlande verdi,

sfraccia il gatto veloce come un treno,

ripieno di vagoni e di bagagli,

che affollano stazioni e marciapiedi,

di metropoli e metropolitane.

Lassù nel cielo volano i gabbiani,

sembrano ballerine sulle punte,

inchiodate sul palco del teatro,

dentro tappi di spumante e colore,

fra metropolitane di cemento,

e cavi, ripieni dell'acciaio,

che il tempo trsforma nella ruggine,

E il mondo è uguale a un grande girarrosto

ripieno di rifiuti e cassonetti,

fra gatti di gesso e mucche d'avorio

dentro lastricati simili a oro;

e il milite, è un marmo che fa il saluto,

fra le mani il cuore è una pallottola

e la pioggia e il vento sono lacrime

tra fette di pancarrè in casseruola.

Mi domando da tempo quale sia,

la lama che trafigge e porta via,

come la mezzaluna dentro al grano

nel sacco di farina dannunziano;

e associazioni di cultura e pace,

hanno la matassa e il cuore capace,

fra mani come pagine di libri,

nella danza di Socrate e di Omero.

Soccorso e salvataggio inedito di Marco Bruni

ispirato al Realismo Terminale

creato da Guido Oldani

La città, è al buio, senza energia,

come una ruota sgonfia si lamenta

fra stupri, bombe e urli di sirena,

che affogano la notte dentro al covid;

e lo stato spalancato al green pass,

nuova stimmate di tutto il creato,

abbraccia barche, ripiene di no vax.

ai canti d’Epimeteo e di Pandora.

Arriverà l'aurora e avrà i tuoi occhi,

nel letargo di un ghiro come il mare,

dentro atomi di sole e cipria rosa,

con sale, carne fresca e macinato;

e la pupilla, nel caramellato,

nuota come pesce nella pentola,

quando l'oste ha rimesso l'orologio

e il piatto chiama, dentro la tovaglia.

Arriverà l'aurora e avrà i tuoi occhi,

nel letargo di un ghiro come il mare,

dentro atomi di sole e cipria rosa,

con sale, carne fresca e macinato;

e la pupilla, nel caramellato,

nuota come pesce nella pentola,

quando l'oste ha rimesso l'orologio

e il piatto chiama, dentro la tovaglia.

La ruspa recita la sua eucaristia

e ascende calice di gasolio

al cielo in pissidi ferrose

dentro absidi ferrose che trasmutano

pane quotidiano in chiodo

con l'ostia rovesciata nel brodo

zuppa di ceci e pan bagnato

Silenziosa, viaggia la neve,

è un motore ibrido, che scende

dal presepe noioso del cielo,

un bozzolo bianco l'urbano fetore,

dona al manto santo cavi e tralicci

la borsa di mia madre, una gerla vuota,

il canto del gallo un'atto d'amore,

nel bianco orpello di cianfrusaglie.

Il tuo addio, dentro al fischio d'un capotreno,

un cenno lieve con la mano, un colpo di tosse ,

gli sportelli si richiudono con uno sbuffo

e il treno lentamente avvia la sua corsa.

E' questa l'ora che mi trovo un pò più solo,

il binario è rimasto vuoto, ti porta lontano,

niente a farmi compagnia nell'aria buia,

in questo corridoio di glicini murati.

Tra sprazi di sole e nuvole piovigginose,

la Città affoga, nel pennello autunnale:

fuori, poca gente in poco spazio muove,

avvola nei maglioni di pesante lana.

Tutto pare fermo, immobile,

non sono usciti i giornali 

dntro alla cassetta non c'è posta,

anche il bus non si è fermato.

Qualche imbrezzolito, si affretta,

con l'ombrello aperto sulla testa,

rasentando il muro della chiesa,

a rientrare al caldo limbo.

Il tempo scorre, silenzioso, umile,

la tv è odissea di voci, suoni, immagini;

sono impasti mescolati, sono torta insipida,

medicamneto servito prima dopo e durante i pasti,

così l'utente viene e affoga,

dentro al vetro del bicchiere trasparente.

Il vino buono quest'anno s'ha d'amaro,

porta il ricongiungimento del sars cov 2

che regna nel mondo in ogni luogo,

mentre Tu, Cristo, nasci solo, abbandonato

nel dramma del Wagner e del Tristano.

E scrosciò nella notte, dirotta,

venne giù dalle stelle, la pioggia,

col manto del tuono, dentro la grotta;

Laura, avvolta nel tacito sogno,

non udiva rumore di mondo,

del mare, sentiva grande il bisogno;

la cicala friniva gli ornelli,

no, nevicava dentro quel sogno,

fatto d'argento sopra gli idilli;

l'acqua, forte, cadeva a ruscelli,

melodiosa cantava la ninna,

non tralasciando, rivi e stornelli;

d'ogni parte suonò la canzone,

sopra i tetti e sui lecci, batteva,

giuliva, cancellava l'alone;

un tuno, dall'alto, carezzò Laura,

dentro un triste spavento fu sola,

poi pian piano, dormì senza paura;

era nel bosco, l'umido raggio,

nascosto dentro un cespuglio raro,

chiaro mattino, lontano il maggio.

Mi rihordo di qund'ero più giovane bambino,

si sentiva, da lontano, bercià, so l'arrotinooooo,

lo vedevo arrivà su quella bicicretta e come pedalava,

caveva 'na mola cllegata che girava;

che che vedello, le mani 'nzuppe, dar freddo 'ntirizzite

strifinavano le mani de cortelli a novo ripulite,

poi co 'npo d'acqua, lavava via

tutta quella roba che 'nservia..

E quanta gente, forbici, pennati, cortelli e rasoi

novi rinasceveno pè la gioia di tutti noi

e l'allegria di quando pè le vie si sentiva bercià

so l'arrotinooooo, donne la lame lo fo brillà.

Poi tutto stracco, finita l'opra, cò la ricompensa

rimetteva i su stracci a la dispensa,

mentre s'allontanava verso casa 'nfreddolito,

pensava ar pranzo e a la su moglie che l'ha servito. 

Sono un alieno metafisico tridimensionale,

il mio mondo, è fatto di cartone scatolato,

pagine staccate di coscienza, sopra i muri

discrepati in penombre di ruspe artificiali.

Mani di latta, con occhi di megapixel

osservano attenti la bulimica pandemica

multifocale, definendola perfettamente,

nei minimi particolari, in polaroid e tv.

E mentre il mondo degli oggetti m'insegue

con la pastasciuttta di plastica e metanolo,

io, chiuso nel recinto di questo corpo,

altro non posso constatare, che l'avanzare

del declino universale, nei frastuoni

di aliti pesanti e maschere di botulino.

Con occhi di vetro, cerco un  albero,

dove poggiare la mia stanca schiena

e placare il senso del rimorso, che mi

insegue in ogni luogo, distruggendomi.

Poi c'è l'aria, il passero, la torre,

il borgo la casa e il suo balcone, le voci:

tutto questo e altro ancora, accompagna

il vero inganno della vita.

Crocifiggo questi versi, dentro spazi limpidi e bianchi,

ammucchiandosi, s'affollano principi in bella mostra,

treni d'inchiostro, trasportano calce viva, che sbatte

contro scogli diamantati, nell'onda dei muggini:

argento vivo, nella piaga che sversa dolore universale;

chi legge, s'accanisce a ciò che a ognuno è amaro giogo,

le foglie fittissime del bosco, sono umida folle poltiglia,

l'uomo vissuto nella storia è grigio balsamo di muffe

e vive il suo dramma, sovrapposto alla memoria,

dentro un'umile conchiglia di paranza;

nell'ombra perniciosa, un poeta verseggia e rima,

pregio o follia, l'ordine semantico eufonico,

l'orma impressa, il verde degli zigomi rimati,

sono cavie al margine del corpo diviso dalle parti

che dormono da anni, dietro un re distratto dalle muse.

E scrivo questi versi,

mentre una spessa tramontana

crocifigge i vespri alle sue porte;

le strade sono braccia vigorose al vento,

mentre gli alberi, chinano la chioma,

all'inchiostro dei mulini a vento;

nella stanza, l'atmosfera è tenebra,

l'ombra proietta ai muri insanguinati,

scheletri di mille farfalle sena ali;

niente degli occhi tuoi che brillano

è rimasto, in questo spazio iridescente,

dove il mare luccica e brilla, all'iride del sole;

forse, non sarà cantico d'Omero,

questa pioggia di pensieri sparsi, muti,

dove tutto m'appare capovolto al cuore.

Di questo, dolce amore, solo di te mi resta

il nulla, chiuso negli occhi della notte:

i tuoi baci, ossessioe della mia ombra.

Si leva il sole al primo albeggio in mare,

dondola e vacilla una barca bianca,

con la fede che avvolge il pescatore,

nella giornata che s'annuncia fiacca;

il mare ancora stanco della notte

lieto sonnecchia al sole che l'indora,

volano nel cielo rondini a flotte

nel lento crogiolare che innamora;

si respira salsedine marina,

nel portico che piano si risveglia

con piedi d'argilla e autodisciplina:

sulla spiaggia l'onda crea una risacca

qualche bambino sta sul bagnasciuga,

con il secchiello ride e si balocca.

Quando guardo l'alba,

la memoria ritorna sconosciuta

planimetria, di radici metafisiche,

a nord del sole di mezzanotte:

Lo stagno, il campo, le greggi,

sembrano luci che si spostano,

nell'aria di borotalco e vino,

miscugli di spiriti senz'anima.

Ed io, seduto davanti l'uscio,

grido al tempo e alla ragione,

la vendetta strana di parole,

la lezione di rovine... Il niente.

Aspetto chiunque verrà qui,

di  fretta o senza fretta

e poserà la sua fatica,

dentro i venti di un'autunno vecchio.

Se t'incontro, rugiada senza spine,

non è opera mia, ma del sibilo

che penetra e blandisce

queste membra di neve calda.

Chi esce, vede segni inaspettati,

il paesaggio è quello umano,

ma l'assenza dell'alveo amoroso,

fa apparire tutto disunito e strano.

U  sogno è caduto, o forse è emarginato,

sopra i caldi tetti dei gatti,

la poesia, una stella che brilla,

solo di luce propria.

C'è un cartone liofilizzato accanto al cassonetto

le pecore di strada in coro, belano patonze,

sui terrazzi assiomi, iperbole e tappeti,

banchettano fra biscotti e caffeina.

L'algoritmo Freudiano, s'è smarrito nell'eclisse,

il bicipite inferirore è inchiodato alle sue pene,

l'albatro notturno,  è spiccato,  verso un'altro lido,

segni diversi,  in questo tempo che non cambia;

primo albore, l'aria si fa densa nei crocevia urbani,

un pallido sole, s'avventa, sopra le vetrate ancora chiuse,

leoni ruggeni e coraggiosi escono allo scoperto:

fuori, non vecchi seduti che inseguono i ricordi,

ma braccia vigorose al vento, faticano,

mani di ferro dentro maniche di latta,

induriscono i gomiti, ognugo nel sudario,

ripassando al vomero zolle di granito;

è difficile capire il senso del giorno che alluma,

così ermeneticamente chiuso nel suo recinto,

quando le nuvole,  scorrono sopra le teste,

quando cadono le pigne e i bimbi giocano coi cani.

Il circole delle carabattole e d'intorni,

s'è fatto cupo, d'improvviso, a questo cielo,

la campana dell'albero maestro fa tic toc,

eventuali permute non sono ammesse;

dal liquame conferito nella fossa è nato un fiore,

ansima lo stelo dal morir della sua foglia,

acredine mortale sale, allasua gola,

si scinde l'aria dentro fetidi colori;

in fondo alla via c'è un uscio aperto,

un'ultimo sguardo all'etica macchiata,

densa nebbilina s'accalca e all'orizzonte sale,

dando alla luce tutta l'ombra che abbisogna;

il melograno si tuffa nel laghetto ,

poche chiacchiere dentro la dispensa,

sopra questo poggio indorato di misera allegria,

dentro un disco giallo oro, tacito e disgiunto

Pregnanti motoliti d'eurosa adunanza,

vasai, con mani argillate e molli,

rimpiangono maree shakerose,

nell'ignara miopia costellosa.

Ioni albumizzati, percolano ritmo,

motociclosi intelletti tubercolizzati,

ritmicano, spondilosi dolorifiche

ermeneuticamente brillose,

nell'invernacolato avello.

L'inguardabile progresso, striscia,

d'avulsa conica ascendenza;

d'avida follia, baluginosi armenti.

Un'alba chiara nasce, sopra ai muri sbrecciati,

sui sassi dipinti dal sole, fra grovigli di more e lamponi,

sul mare, su lapidi vecchie che il tempo ha scalfito

sopra mura del niente,  che la morte ha irretito;

vola un'aquila bianca al monastero di vetro,

iridi cristalline intingono preziosa luce dal sole,

i pascoli verdi, trafile di gnomi seduti a guadare

la sconfinata paranza di anfore e mitili nella rete;

angeli e demoni rilanciano il jackpot, il gioco si fa duro,

l'universo e tutto ciò in esso,  ogni responsabilità declina,

straripa nell'immenso una radiosità crescente,

i lapilli del presente sono immagini e riflessi;

nella mescolanza delle voci, c'è chi tace e chi acconsente,

s'inossida la calma vespertina di ruggini latenti,

i papaveri del prato chinano la chioma al vento,

diviene ora,  il respirare,  più ampio e largo.

Spifferi di traverso premono, sulle persiane nude,

ansimi e gemiti, trasudano l'aria d'irriducibile essenza,

dal tubo sopra la tettoia, gocciola il piovano,

maschere di ebano,  bisbigliano impronuncaibili segni;

fra le maglie,  l'ispide infida e ribelle,  aspettta al varco,

il rossetto si disfa, cola imbevuto del liquido fatale,

in questo mare fermo, che pare inedito desino;

l'influencer da tastiera, cerca la sua convenienza,

la lotta si fa dura, il marketing s'affuffa d'infinito,

affoga dentro un bicchiere di buon vino immacolato

l'insipienza, turgida, derisa e lottizzata;

nel mercato poco fuori, si combatte al centesimo,

alla sagra della miseria, dove tutto pare conveniente,

indissolubile certezza di genuinità paterna,

due signore parlano una lingua che non conosco. 

Spifferi di traverso premono sulle persiane nude,

gemiti ed ansimi ricoprono l'aria e il laterizio,

dal tubo sopra la tettoia gocciola il piovano,

maschere di ebano non rivelano i contorni;

la serpe infida si nasconde fra gli scarti,

aspetta che qualcuno ignaro tenda la mano,

per iniettare il liquido fatale,

in questo mare fermo che pare indeito gastigo.

Tramonta a ovest l'uggia del giorno,

la chioma dei monti s'inchina all'umida ombra,

rotola l'acqua nel fondo della valle oscura,

dietro ai vetri nasce, un rigo d'impazienza;

in lontananza luci disuguali sbiadiscono l'incerto

l'orologio è morto alle sue ore,

nuvola di miele imbalsamato il tempo fermo,

lento lo scricchiolare delle ossa s'avvia alculmine;

un fulmine taglia a fette l'orozzonte, un tuono lo aquarcia,

sopra le panche e sotto agl angoli s'arricciano le crune,

non è sguardo di vergine bambina la notte,

bretella rugginosa che osserva il sogno dal cuscino;

il risveglio non fornisce alibi, l'ipotesi sta nel tempo,

fermo appare il divincolarsi di troppi garbugli,

dall'arroganza del vento, dai travagli ignoti,

è un blu di prussia,  l'enfant prodige s'è rivelato,

solita giacca, stesso mantello senza buona educazione.

Fauci di coniglio, masticano degli embrici la proda;

sostano al nettare dell'arnia, paternità invendute,

le parole degli stolti, sono macchia nel roseto,

una luce brilla asciutta, nella piccola basilica;

la piazzza a quest'ora brulica di pandemica desolazione,

rannicchiata nei secoli che l'hanno vista bella,

fotografata in pagine di storia, che non portano l'affanno,

ma passi di primizie d'argento e d'oro;

e in questo tempo morto alle sue iadi,

tutto appare distorto, confusionario e instabile,

laddove ti misura il metro che separa e divide,

distanzia e scompone il vulnus tra scenari;

fauci di coniglio, brucano l'erba di un prato nero,

nell'insipiente grembo dell'aquila notturna,

l'estasi del giorno frana,   da se stessa autorizzata,

travolta e soffocata da una toppa sulla bocca.

Nel pallore grigiastro,  s'affetta a strati l'aria,

ovunque, sibila alterato il vomero lattante,

l'inaspettato rantolo metallico disfa il costrutto,

cadono in mille pezzi lettere e vocaboli;

l'uva nera sopra la credenza, è matura,

il bicchiere si riempe d'ottimo vino,

chiaro il sole delle siepi e dei cespugli,

chiara la città,  che affonda nello specchio;

le foglie danzano distoniche,

gocciola il percolato nella piaga,

sinossi di scheletri,  uggilano, nell'etere,

il saltimbanco ha compiuto il suo mestiere;

dal ramo, pende grigio un  gufo di città,

la taglia è stabilita,  non si contratta più,

corre veloce la verità su invisibili fili,

nell'aria galleggiano bolle di sapone.

La notte s'è rannicchiata sotto ali di pipistrello,

occhi di ghiaccio, s'imbevono,  di perla nera,

l'acqua è testimone,  il filo della vita è reciso

per quanto l'alba,  sia ancora lontana;

le preci che s'involano al cielo,  sono alchimia distorta,

c'è una rosa opaca,  che alita dietro ogni porta,

il volo del falco, ne penetra l'arida essenza,

pioggia arida e putrescente letama il clima;

il filamento organico sottilmente s'è diviso,

si agitano d'inedia glia asini e i somari,

una persiana bianca,  sbatte contro il muro

è forbice tagliente, l'eco di parole;

nella strada, sfreccia veloce un monopattino,

l'abisso a latere s'inarca, l'arciere tende l'arco,

nell'ineffabile paturnia che ruota di vertigine,

tragico si sfalda,  il lastricato,  di rossa bruma.

Alitano parafrasi,  fra parentesi graffiate,

lo sguardo si confonde nella bruma,

proiettili vagano,  nell'aria perniciosa,

mentre il sole disquama la sua ombra;

piove e l'acqua cadendo, s'infrange sul limo,

percola acqua il migliarino, sgocciola la fronda,

impercettibile sinossi pallido grigiastra

discende,  impalpabile,  obsolescente;

è l'ora del fiotto interstellare,

il passaggio repentino

di vira logora,  dislavata,  ormai reliquia

d'impura bluastra normalescenza;

s'avanza intanto incontrollata la diaspora,

libertà svenduta,  a pezzi di libeccio e maestrale,

la partizione in trafile,  d'interessi modulati,

nel cerchio incandescente del pelago salato.

Qualcuno è passato 

attraverso la cruna dell'ago,

le chiome dell'aria

si sono stinte nell'ombra;

le mani hanno mutilato il re,

rubato la sua anfora,

limato il credo,

hanno prosciugato la sua fonte;

poi l'amore saggio e forte,

ha riempito il baratro,

la viola e la ginestra 

ingravidano vita;

il palato sente un nuovo gusto,

l'olfatto preme sulla polvere,

l'iride riposa su letto di pervinca

quando il mare specchia le stelle.

Condensa il cielo, nella liquida esistenza,

la misura dei fluss stordisce il vento,

nell'entropia del corpo si annida,

silenzioso, incoeso, inaccettato;

il disco rotondo, si eclissa, a sera,

in ogni angolo s'arrossisce il dolo,

le spine confitte sanguinano ancora

fra le orme ancora nitide; 

passo il tempo contando le meduse

che nuotano, sotto le scale,

le serrature scricchiolano di vecchio,

in balia di un noto peso.

I lampioni colorano la notte,

interpretano il sodalizio spigoloso

dei sonnambuli dell'obolo ansioso,

nell'imminente immoto amplesso;

nel trvaglio circolare degli spasmi,

un angelo sta cadendo rotto,

privo del turibolo ebbro di progresso;

tutto deprava a caso, senza orario,

in ogni dove albeggiano glia avanzi,

con grave perdita dell'innocenza

tra l'onda e la risacca;

gli inchiostri e i calamai,

sono grezza sabbia all'autunno

quando luce condensa ai moli

l'oleastro grezzo torpore;

i lampioni slabbrano la foce,

colmano i colori dell'iride crina,

che vibra di empatia assoluta,

sul ponte che invizzisce.

Guarda, ora scende la notte, buia e fredda,

non lasciarmi solo, dentro questo esilio,

non andare via.

La terra, ormai, è stanca del giorno

e riposa tranquilla ai lumi dei lampioni,

lungo le panche del viale inalberato.

La strda là fuori

è deserta, è fredda e buia senza te,

che non potrai tornare, perdendosi

nei pericolosi incrocidel destino.

Guardo finire la sabbia dentro la clessidra,

è finita amore mio; con le mani

poso ai tuoi piedi di ghiaccio dei fiori,

un velo di perfetto silenzio, ricade, 

sopra la mia anima.

Di muri sbrecciati, s'allunga l'ombra nella notte

e le stelle, divelte da grovigli di nuvole dense,

s'accalcano, di pelle e d'ossa rigonfie, fra labari,

che si addentrano nei declivi dei selciati;

è bella questa notte di lunghe bocche

e zaini sopra le spalle, di saturi sguardi

e tante lingue che schioccano sull'uscio,

bave di sapone e dentifricio;

in quest'ora non sento più il livore,

la frenetica eruzione conterranea,

solo il vento sussulta, sulle palpebre

di un fondotinta vermiglio tenue;

le mie cetezze, sono ormai uno scheletro

sopra la tua bocca rosso albicocca,

la nottola si è smarrita in volo

e l'aria è diventata un monoblocco.