La scommessa è persa
il tempo ha rotto la clessidra
il futuro è fuggito come cane per la strada
e alla deriva, ce ne stiamo in cima agli alberi
su in collina, a vedere le nostre case bruciare.
Vanno in fumo le nostre speranze
e per primo mi rimprovero di averti delusa
ma ci sono i fatti a dimostrare le varie istanze
sulla Luna, dei personaggi principali.
Al centro del mio mestiere compongo atomi
per antilogie dispari e con poche frasi elementari.
Duale, percepisco l'unità centrale in uno scambio di vedute.
Da distanze siderali ad un palmo dal naso in pochi secondi
e nessuno mi ha creduto
per scambiare le coordinate dell'approdo
con un canto di pescatori greci e trovarsi presi nella rete
di racconti antichissimi ma sempre attuali.
Bazzicare per le bettole in cerca di soprusi
e di scorci di ebbrezze mai confuse per estasi.
Coricarsi, gli occhi chiusi, in mezzo alla tempesta.
Per poter immaginare una tregua permanente
tra le sabbie del deserto
trovare la rosa purpurea del Caos, ante metodo
astenersi perditempo.
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