Condensa il cielo, nella liquida esistenza,
la misura dei fluss stordisce il vento,
nell'entropia del corpo si annida,
silenzioso, incoeso, inaccettato;
il disco rotondo, si eclissa, a sera,
in ogni angolo s'arrossisce il dolo,
le spine confitte sanguinano ancora
fra le orme ancora nitide;
passo il tempo contando le meduse
che nuotano, sotto le scale,
le serrature scricchiolano di vecchio,
in balia di un noto peso.
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