E siamo d’aria, siamo solamente
il peso dei pensieri, uno sternuto
un tuffo nel passato, un volo a piedi
fermi in questa nostra vecchia nuvola
siamo memoria di cortili polverosi
tigli che odorano di storia, inni masticati
sotto bandiere stanche e scolorite, e nemmeno
l’eco dei padri a rimboccarci l’anima
siamo i primi passi sulla luna
da uno schermo in bianco e nero
i primi passi da figlio e poi maestro
stesso sguardo orgoglioso e la paura
siamo la bugia innocente per nascondere
il niente dimenticato e dell’andare al vento,
quel rubare tempo al tempo per non morire
per noi che siamo fiato, e neppure poesia.
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