Il bottone ha trovato l’asola nelle mie mani
e mentre agosto slaccia i primi due,
l'ultimo sotto
s’invaghisce tra le dita.
Da esploratore curioso la lingua
esalava gli umori mentre saliva;
e giù conta l’amore, diceva lei,
la vita impanata da stagioni.
L’uomo si ritrova se i nei sono
nello specchio e non si spostano.
Si perde quando riflette tutt’altro.
Ho risposto con argomenti coperti
per evitare la tempesta ormonale
che non mi ha raggiunto. Lenta ammaino
la camicia dall'albero della schiena,
dritto come va il sabato nella domenica,
inqualificabile spasa di ore in sosta.
Da lì in basso, è naturale
che il ginocchio appaia
come un promontorio di limoneti
per la mancata concitazione
della coscia catarifrangente.
Che aria tira nella luce
la bianchezza che sventola?
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