Se non fosse un foglio, un foglio bianco,
ancora per poco bianco, a narrarti di me
dell’insondabile, dello scoglio del suono
su questo silenzio di parole lontane
dal primitivo senso.
Se non fosse un foglio, non più bianco,
imbrattato di matita o d'inchiostro
o di sangue o sudore
o del nulla che stilla da un’attesa incorporea...
Se non fosse un foglio sarebbe un campo arato
scuro, una fila di solchi uguali dopo il travaglio
del vomere tra le zolle. Un campo arato, fecondo
in ogni fenditura toccata dal cielo e da benevola sorte.
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