Il cielo è grigio e nevica,
la musica al pc e navigo.
Lavoro, pausa. Rifletto, evado...
il gioco non rilassa ma impiega
della mente energia,
inutile espediente.
Il pensiero ha altre vie.
Non è inverno e non è primavera
è un tempo morto di ricordi
persone sepolte amori finiti
scrigni: un tesoro di perle ed appunti.
Conchiglie rinvenute nella sabbia
in stagioni diverse di sole all’aperto.
E' un tempo morto che corre
un martedì che pare domenica
e domani non è lunedì.
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