Pubblicato il 15/02/2020 18:52:27
Sono cadute vite e sogni e speranze su di un mare piatto troppo simile alla terra. C’è puzza di marcio in ogni zolla e in ogni rivolo. Venti antichi cori atoni occhi che non vedono.
Nell’aria polvere. Burrasche che spingono le folle. Amici sulla carta, ora stanno in quarantena muti nascosti dietro l’angolo o una siepe prossimi a migrare persi in congetture e spesso in letargo (apparente) seminando zizzania.
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